Café Guajiro (Cuento)

-     Este café está aguado…

Y ya está. Con esto siempre empezamos una conversación que tenemos todos los Martes desde hace 20 años, los mismos que tenemos viéndonos desde todos los puntos de la intimidad. Como siempre, te diré que no seas exagerado, que sólo tiene un día de viejo, aguado cuando son dos o tres días y tú me dirás con esos aires que te cargas que el café fresco sabe mejor, como el que te daban en tu casa. Me voy a reír de tu cara y te voy a decir que si estás hablando del café guajiro que te daban allá en chinches bravas, y tú, todo ofendido, me vas a decir que al menos son chinches bravas y no en una ciudad tan podrida como esta, que por eso estoy igual de podrido y gris, que le hace falta un poco de verde a mi bandera… O de la verde, te voy a decir y me voy a reír  a carcajadas, diciéndote que la televisión te pudre el cerebro y tú (molesto por mi falta de seriedad) me vas a decir que ya no tienes cerebro qué pudrir y te vas a sumergir en el periódico de ayer mientras yo voy a ver por la ventana de esta cafetería a la gente que pasa y se nos queda viendo medio extraño. Te voy a decir entonces que deberíamos irnos de vacaciones, a la playa que estoy cansado de este desierto, ¿y por qué no a Aspen, a esquiar? Me vas a decir y yo te voy a responder que porque no me gusta la nieve a menos de que sea de vainilla, y tú – con una sonrisa lasciva (arte que te sale demasiado bien) – me vas a decir que también disfruto la que me como mientras me haces el amor y yo te voy a contestar que esa no es nieve porque la nieve es más espesa y sabe menos salada, y ya sabes que tú y yo ya estamos acostumbrados a nuestras leperadas como las que te vas a poner a decirme luego de un comentario como este, en tu afán de subirme la temperatura para llevarme a la cama sin esfuerzo luego de un pleito a golpes como el que tuvimos anoche.

-     Y amargo – te respondo, sacándote de onda.

Yuvia Cháirez

"De la Luna y Otros Vicios"

La Ofrenda...

Era una reunión familiar como cualquier otra. Las tías mayores vestidas con sus telas floripondias y comentando de cómo cambian los tiempos. Las primas casadas con sus hijos chillones, los esposos de las primas casadas sintiéndose la gran mierda; los primos casados con tipas vestidas de putas, los cigarros, los celulares. Todo encajaba... menos el féretro en el centro de la iglesia.

Nunca en su vida fue un santo, pero todos actuaban como si lo fuera. Casi podían ver el humo salirle al ataúd cuando el padrecito le lanzó el agua bendita para recibirlo en el seno de la santa iglesia porque si no, no entra. Ahí va la madre llorando por la muerte de su santo hijo  y la hermana de la madre que no era su hermana, sino su media hermana o la mera verdad ya nadie supo entre tanta capirotada. Pero igual llora, porque el muertito la visitaba con frecuencia. Ahora la casa se sentirá sola sin quien la visite. Y solas se sienten ambas por ello se toman del brazo. Si no ha sido por la hija y por la sobrina, que armaron todo en cuanto supieron de su muerte, quién sabe dónde hubieran quedado. Se tardaron los de la SEMEFO un buen en entregarles el cuerpo todo mallugado, pero al fin se los entregaron luego de borrar toda culpa de las autoridades que no saben hacer mas que discursos de que todo va bien y de la negligencia de un grupo de médicos y enfermeras que dicen que todo está bien.

El primo está sentado a media iglesia, pero nadie le hace caso. Todos están ocupados en ver quién viste qué y en quién se ve mas viejo que la chingada. El primo aquel se ve más gordo y eso que es médico, aiga uste si lo que receta es medecina de a deveras y mira su hermana, más flaca y se parece un chingo a Laura Bozzo y a su madre, y su maridito que es una lacra pero ai andan los dos y mira su hermana, que se cree la muy santa y si todos le conocemos sus puterías a la cabrona y mira cómo se ve acabado el papá y vino con la vieja esa, descarada sinverguenza, con sus dos mocosas que nadie quiere, mucho menos nosotros... y mira ya llegó el tío con sus guaruras, ¡ay dios! ojalá y no vengan por él los de la Linea o los de la Zeta o los que sea que le traigan coraje, porque ya sabes lo que se dice de él y mira que las dos tías aquí andan, a sus noventa y tantos y siguen igual de destrampadas de siempre. ¡Pobrecita la madre! Llora que llora, sin pescar consuelo por la partida de su hijo, que dicen que fue por un asalto pero dime tú si los carjacking no se hacen así, rápido y a punta de pistola, no a este lo bajaron y lo madrearon a media calle y nadie vio nada, no si nadie ve nada, todo el mundo en esta ciudad es ciego cuando le conviene y es santo cuando se muere... pero bueno, a la madre de qué le sirven las palabras del padre que dicen que si uno no da pa la iglesia en las canastitas esas el hijo no se va con Jesús...y es hora del entierro y vamos a enterrarlo para hacer luego fiesta. Hay que vernos en otras circunstancias... ¿y tu hermana, mi´ja? Bien, con sus niños en la casa -- mi madre se quedó a cuidarlos... ¡me la saludas! Dile que soy su prima, su primo, su tía, su tío, el esposo, la esposa, la cuñada, la nuera, la madrina... ¿van para el entierro? Sí, allá los vemos. Qué bueno, para ponernos de acuerdo y hacer una fiesta... ¿cómo que nada más nos vemos en estas circunstancias? Está bien, ya tienen el número... hablen a la otra, o de perdis hablen para saber que siguen vivos, verás que si.

Me volteo a verlo seriamente. ¿Vamos al entierro apá? Mi padre, con una risa irónica, se sube al carro y me dice que no... Luego, le sube al radio y una canción de Hendrix se escucha mientras enciende un cigarro y yo trato de salir sin hacer mucho relajo de la iglesia. Tu hermana fuma mucho, ¿verdad? me pregunta y luego se rie al comentar lo gordo y lo viejos que se ven sus parientes.

PREMIO INTERNACIONAL DE CUENTOS Max Aub

Ya están disponibles las bases del vigésimoquinto Premio Internacional de Cuentos Max Aub. Como cada edición, se esperan miles de propuestas, historias inéditas escritas en español y de temática libre. El premio ha sido concedido, durante los tres últimos años, a autores españoles, aunque, a lo largo del tiempo, la nacionalidad de los ganadores ha sido de lo más variada, siempre moviéndose por la zona ibero americana.

Las bases de este año son las siguientes:

1. Los cuentos deberán estar escritos en lengua española.

2. Los cuentos serán inéditos y de tema libre. Sólo se podrá enviar un cuento por autor.

3. Se presentará por el sistema de plica. En el exterior del sobre constará el título del cuento y si opta al premio comarcal o al internacional. En el interior, título del cuento, nombre y apellidos, domicilio, teléfono, y una breve nota bio-bibliográfica del autor.

4. El cuento se presentará en formato DIN A-4 por quintuplicado, cuerpo 12 y a doble espacio, por una sola cara. La extensión tendrá un mínimo de cinco folios y un máximo de quince folios.

5. El plazo de admisión finalizará el día 31 de diciembre de 2010. Se admitirán aquellos cuentos en cuyo sobre conste el matasellos de correos con fecha igual o anterior a la mencionada. No se podrá enviar las obras por correo electrónico. El envío se dirigirá a:

Fundación Max Aub
XXV Premio Internacional de Cuentos Max Aub
C/San Antonio, 11
Apartado de Correos 111
12400 Segorbe (Castellón-España).

6. Se concederán dos premios:
- Premio Internacional, dotado con  6.000 € (seis mil euros), una escultura y la edición de la obra.. Y
- Premio Comarcal, dotado con  800 € (ochocientos euros), una escultura  y la edición de la obra para autores nacidos, residentes o vinculados a la Comarca del Alto Palancia.

A las cantidades económicas de los premios se le aplicará las retenciones según la legislación vigente.

7. El Jurado estará integrado por personas de reconocido prestigio; cuyo fallo, será inapelable, y se hará público el 14 de abril de 2011.

Se creará un Jurado de Selección, dado el número de obras presentadas en anteriores convocatorias

8. Los premios se entregarán en una Velada Literaria que se celebrará el sábado 28 de mayo de 2011. A ella, deberán asistir los autores galardonados o en su defecto las personas que los representen.

9. Los cuentos premiados serán editados por la Fundación Max Aub, que podrá llegar a acuerdos con alguna editorial. El premiado cederá los derechos para esta primera edición.

10. Los ganadores de esta edición no podrán concursar en las dos siguientes convocatorias. Además, el ganador Comarcal no podrá concursar de nuevo en esta categoría, sino que deberá concursar, si así lo desea, en la categoría Internacional.

11. No se procederá en ningún caso a la devolución de los cuentos a sus autores.

12. La interpretación de estas bases es competencia exclusiva del Jurado.

13. La participación en el premio, supone la plena aceptación de estas bases. Segorbe, 2 de junio de 2010.

Para mayor información:
Teléfono: (34)-964 71 38 66 / Fax: (34)-964 71 38 77
e-mail: fundacion@maxaub.orgEsta dirección electrónica esta protegida contra spam bots. Necesita activar JavaScript para visualizarla
internet: www. maxaub.org

De la Luna y Otros Vicios On sale now at Lulu!!!

Finalmente, el libro De la Luna y Otros Vicios salio a la venta en Lulu. Proximanete se hara una presentacion publica en Ciudad Juarez, con un lugar y fecha por confirmar. Pero bueno, en Lulu podran tener acceso a un preview del libro! Y claro, si me hacen el enorme favor de comprarlo, me harian una persona muy feliz :D

III Premio Cryptshow 2010

Today I got the awesome news that my short story "Lo que me gusta de tu Compañía" (that in some point in time was translated into What I Like About Your Silence) got into the list of finalist in the III Cryptshow Award given to the best in SciFi, Fantasy and Horror, in Barcelona, Spain. This means that the story will be published in the Cryoptonomikon 3, a memoir book celebrating the Festival.

This short has brought me nothing but joy since the moment that came out of my brain. Most people have enjoyed it, some have hated it but there is no gray ground in it, that's for sure. Alas, it has now been recognized outside the borders of Juarez and El Paso... It has made his momma proud! What a way to start a Monday!!! XD

Here is the story... I hope you enjoy it!

LO QUE ME GUSTA DE TU COMPAÑÍA

Por: Yuvia Hernandez Chairez

Me encanta el silencio de tus pasos al cruzar los pasillos de esta casa de la que hemos hecho nuestra fortaleza, donde nadie entra, donde nadie sale: ni la luz, ni las sombras, ni el tiempo ni las hojas que caen del cielo en el otoño, ni el invierno, ni siquiera la esperanza de las sonrisas de los niños que hemos olvidado, como pequeñas muñecas de porcelana, encerradas en el ropero.

Me encanta el silencio de su mirada cuando matas los años que nos han unido, los sueños que nos han despertado, las oraciones que hemos hecho dentro de una casa con paredes que se caen al escuchar los gritos, los aullidos, los suspiros de las almas viejas que parecen disfrutar de su sufrimiento al esperar pacientemente su llegada, sentadas en las escaleras.

Pero más me encanta el silencio que se siente ahora a tu lado, la sangre todavía goteando por el cuchillo entre mis manos, sobre tu cuerpo ensangrentado, desde donde yo te veo y me carcajeo, tratando de contarte un cuento.

Jueves.... Dia Lluvioso

Cae la lluvia por la ciudad y parece que cayera para alejar las penas, alejar los comentarios y alejar las malas influencias de la gente. Cae la lluvia y la gente corre para que no se moje, salta para evitar los charcos, se asombra al ver el cielo nublado de una ciudad que ya no sabe que hacer para entretenerse.

No somos de los que nos gusta ver llover últimamente. Como que nos agarra la depre y preferimos estar dentro de la casa, viendo televisión y comiendo tortillas de harina con cafe. Ya no nos gusta ir a mojarnos en el agua que cae del cielo porque dios sabe que eso ya no es agua -- es una extraña combinación de aceite, acido y cuanta madre se nos ha ocurrido aventar al ambiente.

Hoy es un dia lluvioso y me ha dado por pensar en los muchos ayeres que cargo en la mochilita del bagage psicológico esa que todo el mundo carga y que nadie habla de ella. Tantas cosas que me gustaría descargar pero que luego me da remordimiento de conciencia hacerlo. Y eso de seleccionar lo que carga una no esta en la lista de posibilidades, porque una no puede seleccionar sus ayeres, asi como no podemos seleccionar nuestros mañanas. Que hacemos, entonces, si no es que recordamos y nos reimos de lo que creíamos seria "el fin del mundo"? Que hacemos, si no es recordar a las personas y pedirles disculpas por las situaciones que nos hicieron enfrentarnos y despedirnos? Que hacemos, si no es recordar viejos amores y preguntarnos la clásica, "que hubiera pasado si..."?

Mi madre se pone nostálgica igual que yo cuando llueve asi... Se le ocurre decirme que este clima le recuerda a su natal Londres y yo me pongo a imaginarme que tal vez su alma recuerde lo que no quiere contarme. Me inspiro entonces a escribir este cuento.

The Voice of Summer

But I can see you-
Your brown skin shinin in the sun
You got your hair combed back and your
Sunglasses on, baby
And I can tell you my love for you
Will still be strong after the boys of
Summer have gone

- Don Henley

It was summertime. And if I want to be all poetic here, I could tell you that it was in the middle of July, but it wasn't. It was June. It must of been a blessed day because the clouds covered the sky and for the first time in a long time, rain was threatening to fall upon us. And I could see you --- standing on the edge of the street and leaning against the hood of my car, your curly, blonde hair brushing against the wind. It must of been something in the air that took you back to the yesteryears of your youth, and as I stood on the doorframe, I wondered who did you see, whose voice were you listening to, which memory came to you first. I didn't want to disturb that.

Yet, you opened your eyes, turned to me, and smiled as you turned back to the wind, your eyes closed once again.

"Come and smell the sea breeze," you said.

The sea. Oh, mom! You left your heart and soul in the sea, I thought to myself as I opened the car's door and placed my school bag inside.

It was summertime. And if I want to be all poetic here, I could tell you that the sea breeze was blowing through our hair that afternoon. But the truth is that we live in the middle of the desert... and the closest thing to the sea is the painting that hangs on my mom's bedroom wall.

Jueves.... Dia Lluvioso

Cae la lluvia por la ciudad y parece que cayera para alejar las penas, alejar los comentarios y alejar las malas influencias de la gente. Cae la lluvia y la gente corre para que no se moje, salta para evitar los charcos, se asombra al ver el cielo nublado de una ciudad que ya no sabe que hacer para entretenerse.

No somos de los que nos gusta ver llover últimamente. Como que nos agarra la depre y preferimos estar dentro de la casa, viendo televisión y comiendo tortillas de harina con cafe. Ya no nos gusta ir a mojarnos en el agua que cae del cielo porque dios sabe que eso ya no es agua -- es una extraña combinación de aceite, acido y cuanta madre se nos ha ocurrido aventar al ambiente.

Hoy es un dia lluvioso y me ha dado por pensar en los muchos ayeres que cargo en la mochilita del bagage psicológico esa que todo el mundo carga y que nadie habla de ella. Tantas cosas que me gustaría descargar pero que luego me da remordimiento de conciencia hacerlo. Y eso de seleccionar lo que carga una no esta en la lista de posibilidades, porque una no puede seleccionar sus ayeres, asi como no podemos seleccionar nuestros mañanas. Que hacemos, entonces, si no es que recordamos y nos reimos de lo que creíamos seria "el fin del mundo"? Que hacemos, si no es recordar a las personas y pedirles disculpas por las situaciones que nos hicieron enfrentarnos y despedirnos? Que hacemos, si no es recordar viejos amores y preguntarnos la clásica, "que hubiera pasado si..."?

Mi madre se pone nostálgica igual que yo cuando llueve asi... Se le ocurre decirme que este clima le recuerda a su natal Londres y yo me pongo a imaginarme que tal vez su alma recuerde lo que no quiere contarme. Me inspiro entonces a escribir este cuento.

The Voice of Summer

But I can see you-
Your brown skin shinin in the sun
You got your hair combed back and your
Sunglasses on, baby
And I can tell you my love for you
Will still be strong after the boys of
Summer have gone

- Don Henley

It was summertime. And if I want to be all poetic here, I could tell you that it was in the middle of July, but it wasn't. It was June. It must of been a blessed day because the clouds covered the sky and for the first time in a long time, rain was threatening to fall upon us. And I could see you --- standing on the edge of the street and leaning against the hood of my car, your curly, blonde hair brushing against the wind. It must of been something in the air that took you back to the yesteryears of your youth, and as I stood on the doorframe, I wondered who did you see, whose voice were you listening to, which memory came to you first. I didn't want to disturb that.

Yet, you opened your eyes, turned to me, and smiled as you turned back to the wind, your eyes closed once again.

"Come and smell the sea breeze," you said.

The sea. Oh, mom! You left your heart and soul in the sea, I thought to myself as I opened the car's door and placed my school bag inside.

It was summertime. And if I want to be all poetic here, I could tell you that the sea breeze was blowing through our hair that afternoon. But the truth is that we live in the middle of the desert... and the closest thing to the sea is the painting that hangs on my mom's bedroom wall.