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La primer nevada del 2010

Pos a mi y a mi madre nos valio gorro Proteccion Civil porque a las frescas de las once y media de la noche nos salimos a ver la primer nevada de este 2010... Ah que bonito es Ciudad Juárez! Eso si, no niego que al rato vamos a andar todas gripientas por irnos a ver caer la nievecita... Bueno, hasta a la Mikuni (la gata) salio para ver la nieve!! (bueno, eso de que "salio" es un decir, porque asi como que "salio por su propia voluntad" no fue... mas bien "su madre adoptiva la saco a pesar de que la gata estuvo refunfuñando x que no saliera y ya cuando estuvo afuera puso ojos de que el mundo se acababa y se quedo en estado de shock como por treinta minutos después del evento") Jajajajaja!! Y mi madre exclamando, "tu hermana la depravada va a mandar a sus hijos a la escuela con esta nevada y este frio!!!" ... De cuando aca mandar a tus hijos a la escuela es considerado acto de "depravacion"? Ah que mi ama!!!

Ayer por la noche Ciudad Juárez empezó a recibir una nevada, luego de las lluvias que se presentaron en el día.

Las condiciones de humedad, viento y descenso en la temperatura favorecieron la presencia de la precipitación sólida explicaron expertos consultados de los sitios especializados.

Durante la presencia de este evento climático se registraron vientos con una velocidad de 24 kilómetros por hora y una temperatura de menos un grado centígrado -31º Fahrenheit- con una sensación térmica de menos 3º Centígrados.

La precipitación comenzó a registrarse pasadas las 21:00 horas y se prolongó por varios minutos, aunque no se formaron acumulamientos. Previamente durante todo el día se habían registrado lluvias que sí habían sido pronosticadas por las autoridades de protección civil.

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Jueves.... Dia Lluvioso


Cae la lluvia por la ciudad y parece que cayera para alejar las penas, alejar los comentarios y alejar las malas influencias de la gente. Cae la lluvia y la gente corre para que no se moje, salta para evitar los charcos, se asombra al ver el cielo nublado de una ciudad que ya no sabe que hacer para entretenerse.

No somos de los que nos gusta ver llover últimamente. Como que nos agarra la depre y preferimos estar dentro de la casa, viendo televisión y comiendo tortillas de harina con cafe. Ya no nos gusta ir a mojarnos en el agua que cae del cielo porque dios sabe que eso ya no es agua -- es una extraña combinación de aceite, acido y cuanta madre se nos ha ocurrido aventar al ambiente.

Hoy es un dia lluvioso y me ha dado por pensar en los muchos ayeres que cargo en la mochilita del bagage psicológico esa que todo el mundo carga y que nadie habla de ella. Tantas cosas que me gustaría descargar pero que luego me da remordimiento de conciencia hacerlo. Y eso de seleccionar lo que carga una no esta en la lista de posibilidades, porque una no puede seleccionar sus ayeres, asi como no podemos seleccionar nuestros mañanas. Que hacemos, entonces, si no es que recordamos y nos reimos de lo que creíamos seria "el fin del mundo"? Que hacemos, si no es recordar a las personas y pedirles disculpas por las situaciones que nos hicieron enfrentarnos y despedirnos? Que hacemos, si no es recordar viejos amores y preguntarnos la clásica, "que hubiera pasado si..."?

Mi madre se pone nostálgica igual que yo cuando llueve asi... Se le ocurre decirme que este clima le recuerda a su natal Londres y yo me pongo a imaginarme que tal vez su alma recuerde lo que no quiere contarme. Me inspiro entonces a escribir este cuento.

The Voice of Summer


But I can see you-
Your brown skin shinin in the sun
You got your hair combed back and your
Sunglasses on, baby
And I can tell you my love for you
Will still be strong after the boys of
Summer have gone

- Don Henley


It was summertime. And if I want to be all poetic here, I could tell you that it was in the middle of July, but it wasn't. It was June. It must of been a blessed day because the clouds covered the sky and for the first time in a long time, rain was threatening to fall upon us. And I could see you --- standing on the edge of the street and leaning against the hood of my car, your curly, blonde hair brushing against the wind. It must of been something in the air that took you back to the yesteryears of your youth, and as I stood on the doorframe, I wondered who did you see, whose voice were you listening to, which memory came to you first. I didn't want to disturb that.

Yet, you opened your eyes, turned to me, and smiled as you turned back to the wind, your eyes closed once again.

"Come and smell the sea breeze," you said.

The sea. Oh, mom! You left your heart and soul in the sea, I thought to myself as I opened the car's door and placed my school bag inside.

It was summertime. And if I want to be all poetic here, I could tell you that the sea breeze was blowing through our hair that afternoon. But the truth is that we live in the middle of the desert... and the closest thing to the sea is the painting that hangs on my mom's bedroom wall.

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Jueves.... Dia Lluvioso


Cae la lluvia por la ciudad y parece que cayera para alejar las penas, alejar los comentarios y alejar las malas influencias de la gente. Cae la lluvia y la gente corre para que no se moje, salta para evitar los charcos, se asombra al ver el cielo nublado de una ciudad que ya no sabe que hacer para entretenerse.

No somos de los que nos gusta ver llover últimamente. Como que nos agarra la depre y preferimos estar dentro de la casa, viendo televisión y comiendo tortillas de harina con cafe. Ya no nos gusta ir a mojarnos en el agua que cae del cielo porque dios sabe que eso ya no es agua -- es una extraña combinación de aceite, acido y cuanta madre se nos ha ocurrido aventar al ambiente.

Hoy es un dia lluvioso y me ha dado por pensar en los muchos ayeres que cargo en la mochilita del bagage psicológico esa que todo el mundo carga y que nadie habla de ella. Tantas cosas que me gustaría descargar pero que luego me da remordimiento de conciencia hacerlo. Y eso de seleccionar lo que carga una no esta en la lista de posibilidades, porque una no puede seleccionar sus ayeres, asi como no podemos seleccionar nuestros mañanas. Que hacemos, entonces, si no es que recordamos y nos reimos de lo que creíamos seria "el fin del mundo"? Que hacemos, si no es recordar a las personas y pedirles disculpas por las situaciones que nos hicieron enfrentarnos y despedirnos? Que hacemos, si no es recordar viejos amores y preguntarnos la clásica, "que hubiera pasado si..."?

Mi madre se pone nostálgica igual que yo cuando llueve asi... Se le ocurre decirme que este clima le recuerda a su natal Londres y yo me pongo a imaginarme que tal vez su alma recuerde lo que no quiere contarme. Me inspiro entonces a escribir este cuento.

The Voice of Summer


But I can see you-
Your brown skin shinin in the sun
You got your hair combed back and your
Sunglasses on, baby
And I can tell you my love for you
Will still be strong after the boys of
Summer have gone

- Don Henley


It was summertime. And if I want to be all poetic here, I could tell you that it was in the middle of July, but it wasn't. It was June. It must of been a blessed day because the clouds covered the sky and for the first time in a long time, rain was threatening to fall upon us. And I could see you --- standing on the edge of the street and leaning against the hood of my car, your curly, blonde hair brushing against the wind. It must of been something in the air that took you back to the yesteryears of your youth, and as I stood on the doorframe, I wondered who did you see, whose voice were you listening to, which memory came to you first. I didn't want to disturb that.

Yet, you opened your eyes, turned to me, and smiled as you turned back to the wind, your eyes closed once again.

"Come and smell the sea breeze," you said.

The sea. Oh, mom! You left your heart and soul in the sea, I thought to myself as I opened the car's door and placed my school bag inside.

It was summertime. And if I want to be all poetic here, I could tell you that the sea breeze was blowing through our hair that afternoon. But the truth is that we live in the middle of the desert... and the closest thing to the sea is the painting that hangs on my mom's bedroom wall.

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Once Every Blue Moon (Excerpt)


I

“C’est la vie”, said the old folks, “it goes to show you never can tell…”


Every first full moon of the fall season, Ethan would bake butterscotch cookies in the middle of the night and leave a full tray out on the window for the fae to find. This would make the entire neighborhood homes beam in cheerful light and often made his neighbors dream of fairy tales and adventures in far-away places. He would start the endeavor by telling Peaches and Biscuit the story of how the Crowley family had first arrived to Kingston and had built Crowley Manor, a beautiful Queen Anne style home with a spectacular rounded veranda that covered most of the lower level façade, with Palladian windows on the third one. It had a large domed roof supported by simple columns and sturdy balusters and there was a central bay window above the veranda that gave a nice view of the entire surrounding neighborhood. The garden was big enough to keep Peaches and Biscuit – two beautiful Golden Retriever dogs in full contempt, but too small to keep the pony that Ethan had dreamed of having since he was a little kid. He kept trees around the garden fence, most of them apple and peach trees, and a small flower patch with lavender, poppies, and primrose (where Peaches and Biscuit were not allowed to enter but somehow he always found them sleeping in) next to the backdoor. After he told the story, he would then proceed to bake the cookies he would leave for the fae and then he would settle down in front of the T.V. for the rest of the night or until he eventually fell asleep while the infomercials showed how he could make his abs of steel or how he could improve his sex-life with the use of an odd-looking pump that cost 59.99 plus shipping and handling.

At thirty-two, Ethan Crowley thought he would have a different life than the one he was living. When he was younger, he had made a blueprint of his life which included going to Africa and runaround with those people who save the animals from hunters and poachers, marrying Farrah Fawcett and having eight kids (two girls, four boys and a set of twins), and discovering something so important that humanity itself would not be the same afterwards. So far, the closest he had been to Africa and Farrah was via the posters he had on his bedroom walls (the Africa one was particularly cheesy as it had a sunset and the silhouette of a giraffe with the words “Your talent is God’s gift to you” written in golden, fancy letters). As for the invention, he was convinced that whatever he could muster in his B+ mind had already been thought of, laughed at, and tossed to the bin of stupid ideas by other, brighter people. No, Ethan was not in Africa, he was not married to a movie star, and he was not the genius inventor of the family. He worked at a pet hospital as a pet-nurse during the week and on the weekends he loved to take Peaches and Biscuit to small trips to the lake or just hang around the house, working on the flower pad, watching T.V., and (on special occasions such as the first full moon of the fall season) bake cookies he would leave out for the fae.

He wasn’t sure, however, if it was the fae or the dogs the ones eating the cookies.

It wasn’t as if Ethan believed in faeries, but the memory of his grandparents and Amelia was kept alive through the tradition of leaving food out for the “good folk”. His grandfather would sprinkle thyme on windows and doorframes while singing gadflykins, gladtrypins, gutterpuss and cass, come to us fairily each lad and lass. Amelia, his twin sister, would laugh at the sound of those words. She was a cheerful and delightful girl, with bouncy ebony curls and bright almond eyes who could brighten up a room with her sole presence. She loved to hear her grandfather tell the fae’s stories, often dressed like a backyard fairy using her pink tutu dress and tin foil to make frilly wings. Their mother would use stems from the lily of the Nile blooms to make excellent wands and the frail flowers to make necklaces Amelia would then wear until they dried and fell. He would pretend, like any older brother, he didn’t like the stories and he would often tell Amelia that faeries weren’t real to which statements Amelia would often react with anger and tears because it was a well-known fact that faeries died when people ceased to believe in them. He would then apologize profoundly and swear (spit in hand) that the faeries lived in their backyard and that they came out dressed like fireflies to dance in the moonlight when the year’s wheel turned.

Amelia was only seven when the wheel turned for her and Ethan would feel her ghost following him all the time after that, particularly during the spring, when the flowers bloomed and it seemed as if the entire garden came to a magical rebirth.

“This old tabby came to my house this morning again. I thought you said you gave it to that nice family in Toronto.”

Ethan smiled politely. Beverly Swanson was eighty-seven years old and always wore that bright-flowered hat with her big, bug-eyed sunglasses on Tuesdays, even if there wasn’t sunny outside. “I did, Mrs. Swanson. I think she must’ve walked.”

“Well that’s some journey. I can’t have her at my place, not with George and his arthritis acting up during the winter. Can you take her in and find her a good home again? This time tell her to stay there.”

“Of course Mrs. Swanson,” Ethan said taking the tabby in his arms and turning to place it in one of the pet carriers behind him. “How is George?”

“Grouchy. Cold weather makes him want to pee every other hour and makes him get up from the mat near the fireplace to do his business in the yard. He’s all achy and winy from the arthritis, but that old mutt doesn’t lose his sense of decorum, I’ll give him that.”

“Be that as it may, you still need to bring George in next week to get his yearly shots, okay?”

“We’ll be here, dear, don’t you worry about that. So, how is your grandfather?” Beverly asked as she took several doggie treats in the bowl they had there as a courtesy.

“The same he was last month, and several years before that: dead.”

Beverly looked over the glasses’ frames. “Are you sure?”

“I’m pretty sure. I was at the funeral home the day he died,” he said, as if proud of it.

Beverly growled and slowly shook her head. “So young,” she muttered under her breath and walked out. Ethan followed her with his eyes until she disappeared across the street. He then turned to the cat. “That is not your home anymore and you know it. Why do you keep going back there when you know they’re going to catch you? Might as well just move your furry little kitty ass here and save yourself the trouble.”

The cat blinked and meowed. He chuckled. “Nice try,” he said, “but I can’t take you in either. Sorry pal: you’re just going to have to settle for a warm blanket and free food – for now.”

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La Musa de la Inspiracion



To tell the truth I have no other means of inspiration but that of music. The perfect muse. She will never tell you you're wrong or that you're not as "cool" as the other kids or that you are anything less than who you are. Music is divinity to me, and thus is the key ingredient to most of my stories. I love music...

My old friend lives up in the mountains
He flew up there to paint the world
He says, "Even though interpretation's what I count on
This little picture to me seems blurred
Hard lines and the shadows come easy
I see it all just as clear as a bell
I just can't seem to set my easel to please me
I paint my Heaven but it looks like hell"

Your blue might be gray, your less might be more
Your window to the world might be your own front door
Your shiniest day might come in the middle of the night
That's just about right

He says, "Man I ain't comin' down until my picture is perfect
And all the wonder is gone from my eyes
Down through my hands and on to the canvas
Still like my vision, but still a surprise"
"Real life," he says, "is the hardest impression
It's always movin' so I let it come through"
And that. my friend, I say, is the glory of true independence
Just to do what you do what you do what you do

Your blue might be gray, your less might be more
Your window to the world might be your own front door
Your shiniest day might come in the middle of the night
That's just about right

My old friend came down from the mountain
Without even lookin' he found a little truth
You can go through life with the greatest intentions
But you do what you do what you just gotta do

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Martes


Hoy como que amaneci sin ganas de nada... He estado sintiendome asi desde hace un buen ratin, pero supongo que es por la presion de que iniciamos clases pronto y como que han estado pasando muchas cosas al mismo tiempo. La verdad es que me gustaria tener uno de esos trabajos en donde te pagan por no hacer nada... estaria bueno no creen? Digo, cuando recien me contrataron para este jale basicamente me dijeron que el trabajo requeria de dos cosas (a) que diera clases y (b) que no hiciera nada... asi que aqui estoy, con trabajo, sin ganas de hacerlo y con dolor de cabeza.

Si por mi fuera me sacaria la loteria. Pero no pagaba impuestos. Estaria chida no? Tener toda la lana sin pagar los impuestos nomas tenerla, asi, pa gastarla a sus anchas uno... en viejos, pistos y ... pos en que mas se las gasta uno? Viejos, pistos... y a lo mejor me voy de crucero pa' poder gastarme mi lana en mas viejos, mas pistos y... pollitos de malvavisco. Si. Eso. Los pollitos de malvavisco siempre son buenos.

La otra es que le cambie el diseno a mi blog pero la cochina escuela no me deja ver como quedo. Ai' ustedes me dicen que pex...

Pos entonces yo tenia todas las negras intenciones de no dar clases x la tarde pero como que el hada de la chingadera me vino a visitar duro y tupido esta semana asi que pos ya me mandaron mucho x un tubo con mi "peticion" y tengo que encontrar la forma de demostrar que no es que sea yo floja (que si soy, veda, pero que necesidad...) sino que necesito tiempecito para poder dar el ancho en todo lo que quieren que haga, digo, una no puede ser osito que se sube al uniciclo y domadora de liones al mesmo tiempo, no?

Hablando de liones... ai hablan unos x telefono... grrr grr grr

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Team CoCo



Claro, bien podria empezar con noticias reales, como que el Gas Natural esta exageradamente caro o que los Federales son una bola de corruptos hijos de la madre, pero hoy quiero hablar de algo que me afecta. Conan O'Brien deja la NBC luego de 7 meses de estar al frente del Tonight Show.

Coco's gone.

El proximo viernes puede ser el ultimo programa que se vea de Conan. Y digo el ultimo porque si bien los rumores corren de que se va a la FOX (espero en madrecita que si) todavia nada es seguro. El caso es que enmedio de toda la criminalidad que existe en Juarez, Conan era como que el escape de muchos de los que vivimos aqui. Conan es nuestro "moment of laughter", el ratito en que nos sentamos frente al televisor y nos reimos de las tarugadas que se le ocurren.

Asi que Conan -- espero verte pronto, en otro canal porque esta panda es lealmente del Team Coco...

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52 hechos de Yuvia (lo habia puesto en Facebook... pero lo paso pa aca nomas por el placer de ser)


Reglas: Una vez que fuiste etiquetado, debes escribir una nota con 52 cosas al azar, hechos, hábitos o metas tuyas. Al final elige 30 personas para etiquetar. Tienes que etiquetar a la persona que te etiquetó a ti.

Si yo te etiqueté, es porque quiero saber más sobre ti. De titulo tienes que poner 52 hechos y confesiones de (tu nombre).

1) 95% de las veces estoy pensando en ingles...
2) Mas que a las cucarachas? ODIO los MOCOS RADIOACTIVOS de mi hermana
3) Chinguen su madre los que apuñalan x la espalda...
4) Soy adicta al Vodka, al cafe del dia del Starbucks, al manga (comic japones) y a las nueces
5) Me gusta escribir pero tengo el mal habito de no leer, sin embargo, me gusta mucho leer y escribir acerca de ángeles, demonios y cosas apocalípticas
6) Me gusta el jazz, pero insisto en que solo se escucha bien en vivo o en LP
7) No trago al Santana (los de LaESTA saben a quien me refiero)
8) Nunca pense en ser maestra. La mera neta a estas alturas del partido ya me veia trabajando en un zoológico (de perdis) o en un safari en África. SIEMPRE quise ser medico veterinario; le entre a la docencia por la puerta de atras
9) Se requieren de pocas cosas para hacerme feliz ---> comparto esto con el Sr. Lando
10) Tengo paciencia pero...nnno
11) Me encantaría escribir un guión para la serie de Supernatural
12) Me gusta ir a ver películas de terror con mi hermana o mis amigas porque me da risa el miedo que les da.
13) Extraño estar en la escuela
14) Prefiero una muerte rápida a una lenta en donde tenga que despedirme de todo el mundo
15) Soy adicta a la televisión basura (reality tv --- Flavor of Love, Rock of Love, Shot of Love, I Love Money, Hell's Kitchen, American Idol, X Factor, Britan's Got Talent, etc etc etc)
16) Me atraen los hombres a los que pueda aprenderles algo pero no me gusta hacerme la tonta.
17) Netamente, de los hombres me gustan sus ojos... asi, neta... ya en segundo sitio y bien a lo cochinote, me vuelven loquita sus brazos y manos...gaaaaaaaaa
18) Nunca he tenido que buscar trabajo -- y agradezco a mis amistades por eso.
19) Me gustaría tener la oportunidad para degraciar a algui---no, esperen... eso ya lo cumpli....
20) No creo en la iglesia,ni en la religión...pero tengo fe
21) Creo fielmente en el karma (3 veces 3)
22) Estoy convencida que en mi vida pasada conocí a todas las personas que conozco ahora...
23) Admiro a mi madre, por encima de todo
24) Adoro a mi hermana -- es mi mejor amiga, a pesar de lo que ella crea
25) No creo en el matrimonio... pero bueno, hay quienes lo intentan y mis respetos...
26) Todavía me duermo con un mono de peluche porque es el único que me escucha x la noche cuando no puedo dormir
27) Tengo insomnio desde que tengo quince y no pienso que sea algo necesariamente malo...
28) No pienso tener hijos... pero aun asi adoro a mis sobrinillos (a pesar de lo que piense mi cunado)
29) Me gustan las canciones fresas de OV7, KABAH, Gloria Trevi, Miley Cyrus, etc etc etc
30) Me arrepiento mil veces de haber aceptado al Palomo como chambelán de mis quince...
31) Si pudiera hacer algo de lo cual me arrepiento no haber hecho seria decirle a Daniel Rivera que lo quise mucho...
32) Reprobe un semestre en la uni por borracha y el otro porque me valio madres...
33) No le tengo miedo a la soledad... creo que hemos convivido bastante ya a estas alturas del partido.
34) Puedo comer burritos y hacer una cirugía al mismo tiempo
35) Nunca digo las cosas con tacto cuando alguien me cuenta sus broncas emocionales, asi que prefiero quedarme callada.
36) Las gorditas de seis pesos frente a la RCA son las MEJORES!!! (yeey six-bucks-fatties!!)
37) Mi primer concierto fue ir a ver a Calo cuando sus teloneros eran The Sacados
38) Soy ADICTA a Grey's Anatomy... igual que Dean Winchester
39) Nunca me tomo demasiado en serio aunque bromee y diga que si
40) Me aburre el arte moderno
41) Amo mi ciudad... por eso me duele todo lo que le pasa
42) ADORO dormir en el parque, no me importa lo peligroso que sea
43) No creo en la tecnología de los teléfonos celulares... o mejor dicho, yo y los teléfonos celulares no nos queremos... y como nunca me hablan, olvido que necesitan cargarse...
44) Prefiero los gatos mil veces que a los perros
45) Me gusta fumar puros
46) En serio! Soy fan de los Empacadores de Green Bay! y cuando Favre se fue a Minesotta, seguí siendo Packer girl --- y Favrette al mismo tiempo jajajajajaja
47) Chinguen su madre las secres amargadas del IMSS
48) Si, le he entrado a la mota, la coca y el speed... pero nunca me gusto lo que pasa DESPUES de la subida, asi que... mejor me quedo con el good ol' liquor.
49) Tengo el don de elegir la película porno mas cheesy de todo el local (comprobado científicamente)
50) Me gusta el frio siempre y cuando tenga compania. Si no, chingue su madre el invierno.
51) Me gusta cocinar y me gusta lavar platos pero no me gusta lavar platos que ya tienen tres dias en el fregadero; en una nota relacionada, me gusta recoger inmediatamente después de la fiesta pa poder dormirme a gusto todo el dia...
52) Me llama la atención visitar San Petesburgo porque se que algo deje ahi en mi vida pasada... y siempre he querido vivir en Baton Rouge no se x que.

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Wig in a Box

On nights like this
when the world's a bit amiss
and the lights go down
across the trailer park
I get down
I feel had
I feel on the verge of going mad
and then it's time to punch the clock

I put on some make-up
and turn up the tape deck
and pull the wig down on my head
suddenly I'm Miss Midwest
Midnight Checkout Queen
until I head home
and put myself to bed

I look back on where I'm from
look at the woman I've become
and the strangest things
seem suddenly routine
I look up from my Vermouth on the rocks
a gift-wrapped wig still in the box
of towering velveteen.

I put on some make-up
and some LaVern Baker
and pull the wig down from the shelf
Suddenly I'm Miss Beehive 1963
Until I wake up
And turn back to myself

Some girls they have natural ease
they wear it any way they please
with their French flip curls
and perfumed magazines
Wear it up
Let it down
This is the best way that I've found
to be the best you've ever seen

I put on some make-up
and turn up the eight-track
I'm pulling the wig down from the shelf
Suddenly I'm Miss Farrah Fawcett
from TV
until I wake up
and turn back to myself

Shag, bi-level, bob
Dorothy Hammil do,
Sausage curls, chicken wings
It's all because of you
With your blow dried, feather back,
Toni home wave, too
flip, fro, frizz, flop,
It's all because of you
It's all because of you
It's all because of you

I put on some make-up
turn up the eight-track
I'm pulling the wig down from the shelf
Suddenly I'm this punk rock star
of stage and screen
and I ain't never
I'm never turning back

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La breve pero imprecisa historia del Taller del INBA en Juárez (1980-2004)

La breve pero imprecisa historia del Taller del INBA en Juárez (1980-2004)

“Ciudad de cierto, río” representa la primera antología del taller literario INBA/ICHICULT en Ciudad Juárez, compilada por su actual coordinador José Manuel García-García, quien reúne textos de 24 autores de prosa y poesía. Este ensayo es el prólogo del libro, en el que el autor hace un repaso de las distintas promociones de escritores que han pasado por el taller desde sus inicios en 1980.
Por José Manuel García-García


La madre de todos los talleres (1974-1980)


En 1996, Francisco José Amparán publicó un artículo en Fronteras (número 3), “Escritores norteños Generación Pre-68”. En este artículo, Amparán ofrecía un trazo histórico general de los talleres literarios norteños, trazo que se basó, a su vez, en el texto de Alejandro García Ortega, “Hacia una madurez de la literatura mexicana en provincia: De los talleres literarios a la labor editorial en el centro y norte de México (1974-1988): Una primera perspectiva” (tesis para la Escuela de Filosofía y Letras de la Universidad de Guanajuato, 1988).

Nos informaba Francisco José Amparán que el Taller Literario, como fenómeno cultural, nació en 1974, con el primer Taller Literario de San Luis Potosí (y que a veces sesionaba en Aguascalientes). En este Taller se formaron los que “iban a constituir la columna vertebral del sistema de Talleres Literarios”. Este experimento fue apoyado por el Departamento de Promoción Cultural del INBA, y era coordinado por el escritor ecuatoriano Miguel Donoso Pareja. De pronto, los jóvenes escritores de aquella época reunidos bajo dirección de Donoso, pudieron desarrollar “una actitud crítica a la obra de otros, y autocrítica a la propia”.

Dos años después, en 1976, la primera promoción “ya estaba madura” (el tiempo de maduración de un taller es de “tres años”; los integrantes de esa “primera promoción” “se desparramaron por diversos lugares de la provincia mexicana, especialmente en el Norte”. Sigo citando: “En ese año, José de Jesús Sampedro empieza a coordinar el Taller Literario de La Laguna, en las Casas de la Cultura de Torreón y Gómez Palacio. El Taller de la Laguna se dividirá en taller de poesía (al mando del mismo Sampedro) y en taller de prosa (coordinado por David Ojeda y luego por Alberto Huerta). Surgen los talleres en León, Celaya, San Miguel de Allende, Tampico, Saltillo, Monterrey, Ciudad Juárez [en 1980], Culiacán, Villahermosa y Puebla, coordinados por Armando Adame, Alberto Enríquez, Fernando Nieto Cadena, Ignacio Betancourt, Bernardo Ruiz y Daniel Sada entre otros”. En general, esta “primera promoción” creó una “segunda promoción” que pasará a ser el núcleo principal de las actividades culturales de toda una época (la que actualmente estamos viviendo).

¿Cuáles son las características de un Taller Literario? Amparán responde: “va a someter a sus miembros a una disciplina de trabajo rigurosa (o no tanto; había algunos coordinadores muy pasalones); va a abrir nuevas perspectivas literarias a personas con muy poco background de lectura; implicará en muchos casos, el tomar una postura ante la literatura y la vida, política, social, existencialmente; va a permitir el contacto con otros dedicados a lo mismo, vía intercambios, encuentros y ciclos de lectura; serán promotores fundamentales para el surgimiento de numerosas revistas, la mayoría de efímera vida; se convertirán en vehículos de publicación”, “sembrarán la semilla que luego, en los ochenta, dará un fruto que, en algunos casos, está ya cuajado: premios, publicaciones...”. La verdad es que “muchos poetastros [de la generación anterior] se vieron sometidos a una crítica implacable”, fueron tachados de “cursis, anacrónicos y babosos”.

Al principio, los talleres serán duramente criticados, en Ciudad Juárez, los escritores antitalleristas locales le dirán al maestro Ojeda que los miembros del Taller son vulgares porque pertenecen a un nivel social bajo (es decir, no son “educados”, “formales”, y de “familias reconocidas” ¿qué se puede esperar de ellos?)

Por su parte, Amparán señala que la crítica antitaller fue un fenómeno generalizado: “el establishment va a atacar a los talleristas de greñudos, mariguanos y homosexuales”, “irrespetuosos hacia la decencia, las buenas costumbres y Amado Nervo”. También se acusará al Taller de “no ser vehículo de estudio real (libresco) de la literatura”. El ingenio lego de los autores locales se desbordará en burlas (¿el taller?, voy, voy, pos ni que fuera carpintería –risas-). Posteriormente, algunos de los talleres serán blanco de los ataques de grupos feministas-lésbicos. En fin, a los talleres les llueve duro y tupido.

Un momento por favor


Para el chavo que pertenecía al taller, en cambio, la experiencia significaba (entre otras mil cosas): la posibilidad de confraternizar con otros de su misma causa, y de adquirir conocimientos rudimentarios de-la-literatura, y de crear una parcela de amigos y espacios que le permitieran formar un núcleo de respuestas a la crítica social. Eran los amigos, las lecturas de Rayuela, las disquisiciones acerca del viejo Borges, las papalinas evocativas, el reve más o menos literaturizado, la sensación de pertenencia, la posibilidad de “eternizar” nimiedades, la fe en un propósito, la vuelta al corazón de las utopías, la formación de una comunidad en constante diálogo neurotizado, y las publicaciones (benditas publicaciones que llegaban a completar el cuadernillo o el libro).

Al coordinador del taller se le veía como el promotor, el master cultural, el sospechosamente dedicado a ayudar al prójimo, el misionero de una fe cínica pero generosa, el detentador de efímeros poderes que al fin de cuentas nadie reconocería, el apasionado defensor de posibilidades (promesas literarias y tardías esperanzas), el viajero condenado a celebrar la parcela cultural que le tocó como destino-manifiesto- patria-chica (y ni moco), el San Juan Bautista ungido al carruaje de la literatura (carruaje que miles como él empujan y sólo unos cuantos la disfrutan desde arriba).

Otra vez: el tallerista es la promesa literaria que puede confirmar públicamente las ventajas del cepilleo literario, el embajador a contrapelo de su taller-incubadora, el pírrico potencial, el parricida emboscado, el miembro (eeeeh) activo de un culto colectivo a la literatura como fuente de inspiración, el aspirante al status merecido, el amigo de complicadas complicidades, lector a medias de todo, el angustiado lector de metas que como dice el poeta, se quiebran al cabo de la tercera publicación (si nos ponemos pesimistas, claro).

La formación de la Segunda Promoción

En 1980 nace el Taller de Literatura del INBA, coordinado por el maestro David Ojeda. Al principio se integran Miguel Ángel Chávez, Ricardo Morales y Jorge Humberto Chávez, un par de años después, se integran: Alonso Lastra, José Manuel García, Willivaldo Delgadillo, Joaquín Cosío, Marco Antonio García y Rosario Sanmiguel. Por los siguientes cinco años, habrá sesiones regulares (por lo menos una vez al mes). David Ojeda vendrá desde San Luis a coordinar los trabajos de aquellos jóvenes. La amistad fue tejiendo su darwinismo jarárquico: los amigos eran los amigos: David y Jorge, David y Miguel Ángel, David y Ricardo. Y los talleristas eran los talleristas.

Pero no por ello, los integrantes (que conformaban la Segunda Promoción) dejaron de convertirse en una verdadera Generación: compartimos el mismo espacio, casi todos éramos de los años cincuenta (o principio de los sesenta). Hubo una gran amistad (que tuvo sus desencuentros). Hubo complicidades en proyectos culturales (la revista Nod, las lecturas públicas, los viajes a Albuquerque y a otras ciudades. Se mantuvo siempre una actitud más o menos cínica (las bromas literarias eran cosa cotidiana), contestataria (los escritores locales de la generación anterior representaban para nosotros el humor involuntario; paradójicamente, algunos de ellos fueron al pasar el tiempo, nuestros mentores en diferentes espacios culturales). Veíamos a la literatura como una respuesta existencial, un oficio, una religión, una propiedad ganada en la crítica, la autocrítica y el trabajo talleril. No pocos escritores pasaron por el Taller y se fueron enojados (Jesús Vázquez) o asustados (Pilo Galindo), o frustrados por ser tan maletas (aquí poner los nombres de los que así como llegaron se fueron). La acumulación de premios por parte de Jorge Humberto Chávez (apoyado cien por ciento por nuestro Miguel Donoso Pareja, que fue David Ojeda), y las publicaciones de Miguel Ángel fueron un estímulo para todos. Curiosamente no buscábamos la publicación, sino la creación (intuitiva casi) de un proyecto cultural que quiso consolidarse en la revista Nod (que se redujo a tres o cuatro números mal distribuidos; el último de ellos fue “expropiado” por una facción del Taller (ya muy dividido al final de su existencia).

El Taller del maestro Ojeda existió por siete años (de 1980 a 1987). Fue una vida demasiado larga. Los expertos le dan a los talleres una vida regular de tres años; cuatro o más convierte a sus integrantes en co-dependientes de su coordinador. Pero el Taller del INBA en Ciudad Juárez vivió siete. Tiempo más que suficiente para definir a cada miembro: Jorge Humberto fue el beneficiario directo de Ojeda: publicado, premiado, y heredero del Taller del INBA. Con el tiempo se asoció con el maestro Enrique Cortazar para iniciar proyectos como los Encuentros nacionales de poetas. Se convirtió en un verdadero promotor cultural, y un poeta reconocido por su calidad. Miguel Ángel Chávez, siguió publicando libros de poesía, luego, pasó al periodismo cultural y al periodismo (digamos) comercial y de opinión; su mentor fue el periodista Elías Montañez. José Manuel García (servidor), se dedicó a la academia (desde 1984), y tuvo como amigo de proyectos a Ricardo Aguilar. Willivaldo Delgadillo se dedicó al activismo cultural (la “toma del INBA” fue un momento -“su” momento- importante en este sentido), y demostró ser buen novelista (lento pero seguro) y reconstructor de la historia de nuestra ciudad (asociado con Miguel Ángel Berumen). Joaquín Cosío, por su parte, se dedicó al teatro y a la dramaturgia, trabajó en la UACJ y asoció su nombre en no pocas ocasiones con el nombre de Ysla Campbell. Marco Antonio García se dedicó a la promoción editorial (junto con Willivaldo) y al apoyo de escritores jóvenes; sobre todo, García se ha dedicado a la actuación. Rosario Sanmiguel, por su parte, se unió (tardíamente) a la academia, y ha sido promotora editorial, y se ha dedicado al periodismo cultural (mediante la coordinación de revistas literarias). Por último están Alonso Lastra (eligió vivir en el anonimato, separarse de todo el mundillo literario local) y Jose Luis Soto (que radica permanentemente en Albuquerque).

PERO decía yo que el ciclo del primer Taller Literario se inició en el otoño de 1980 y terminó en 1987, cuando el maestro Ojeda declaró clausurado el taller y salieron “graduados” (digámoslo así) y felices (divididos y peleados) los talleristas de la primera promoción. Algunos tuvieron suerte en materia de publicaciones y de premios; a otros, regular, y otros han preferido el sabroso anonimato. Repito: sin hacer a un lado las diferencias entre los talleristas “de Ojeda”, podemos hablar de una verdadera generación de escritores, yo la bauticé hace unos años atrás como la “Generación de NOD” (por la revista del Taller).

La continuidad de los talleristas

El poeta que hereda el Taller Literario del INBA es Jorge Humberto Chávez. Jorge se encargará del Tallereo por espacio de once años, de 1988 a 1999. Este Taller (o promociones de talleres) tuvo diversos ciclos y diferentes miembros. En él surgieron poetas como Agustín García, Carmen Amato (aunque Carmen ha estado prácticamente en todos los talleres literarios de nuestra ciudad), Edgar Rincón Luna, y César Silva (entre otros).

Por alguna extraña circunstancia de la vida, Jorge Humberto Chávez me pasó la “estafeta” de la coordinación del Taller del INBA en el año 2000. De hecho, fue un poco antes, en 1999 cuado fui invitado por Jorge Humberto Chávez a coordinar algunas sesiones del Taller del INBA.

Asistí a 5 reuniones, así pude conocer más a Edgar Rincón Luna, César Silva, Jorge López Landó, Juan Pablo Santana y a Lily Olivas. Mi coordinación del Taller coincidió con otro proyecto cultural que en esos días apenas andábamos planeando: el suplemento literario “Armario” de la revista Semanario. Una cosa ayudó a la otra.

Así, desde enero del 2000 he viajado cada 15 días desde Las Cruces, Nuevo México, (casi 100 millas de ida y vuelta) a Ciudad Juárez. La vida del taller tienen sus encantos: se trabaja con nuevas generaciones, hay proyectos que cristalizan rápidamente (aunque algunos se quiebren, ni modo) y se mantiene viva la tradición talleril.

(Recordemos).- La primera reunión del Taller coordinado por mí, fue el día 29 de enero del 2000. Acudieron 10 de los 13 solicitantes. Hablé acerca de mi método de trabajo y las metas que teníamos a corto y largo plazo. Les expliqué a cada becario sus responsabilidades: Traer a cada reunión, por lo menos, un texto con fotocopias para todos. Cada tallerista leerá a su turno, y luego escuchará (en silencio y sin tomar una postura defensiva) las críticas o sugerencias que se le hagan a su trabajo. Aceptará las sugerencias que mejor le ayuden, y se encargará posteriormente de cepillar y limpiar su texto.

La experiencia duró hasta el verano del 2002. Cuando el grupo se redujo a cuatro miembros: Jorge López Landó (maestro bilingüe), Mauricio Rodríguez (periodista), Juan Pablo Santana (administrador), y Ruth Elizabeth (secretaria). Fue una gran experiencia: participaron en lecturas que organizó Amato en el Segundo y Tercer Encuentro(s) de Poetas en Ciudad Juárez (años 2001, 2002). Fueron publicados en el suplemento Armario (y publicados en dos cuadernillos), y en las Memorias del Segundo Encuentro de Poetas. Una magnífica cuentista que se retiró para atender sus negocios (Yuvia Chairez) fue publicada en la revista Fronteras. Maury obtuvo la Beca “Alfaro Siqueiros” y luego la publicación de su libro Zero Bordernald (2002).

Al terminar el ciclo del Taller “Laesta” (que duró casi dos años y medio: de principios del 2000 a mediados del 2002), se inició el del Taller “Del corazón Verde (un lugar común)”. En él hay prosistas (Cristina Juárez, Hiram Rodríguez Reyes, Emma Vázquez Ríos), poetas (Osvaldo Orgaz Meléndez, Susana Chávez –que ya salió del taller-), y escritores que practican ambos géneros (Ruth Elizabeth González Ramos, y Blas García Flores).

Son talleristas que han mantenido constancia en el trabajo, en la asistencia (que a veces por razones circunstanciales, ya se sabe, es difícil mantener), en la producción literaria (en estos casos cada quien tiene su ritmo y su musa), y en la camaradería (parece que el punto de reunión y retiro espiritual sigue siendo un antro de vicio etílico muy popular).

El Taller “Laesta” fue promotor de tres excelentes poetas: Jorge López Landó, Mauricio Rodríguez, y Juan Pablo Santana (nombrados en orden alfabético). La nueva promoción la constituyen escritores con propuestas muy interesantes (me refiero a Susana Chávez, Osvaldo Ogaz, Blas García Flores, y Cristina Juárez Díaz de León), junto con escritores que inician sus primeros pasos en la literatura.

La idea es continuar la herencia dejada por David Ojeda, no malograr este esfuerzo de años, trabajar para que se formen nuevos poetas, nuevos críticos, nuevos cronistas, nuevos prosistas. El trabajo es difícil, el darwinismo estético se impone al final de día (por no decir “al final de la jornada”: es un lugar común y qué horror, no) la suma de reduce a unos cuantos.

¿Para qué sirve un taller literario? En nuestro caso, el Taller Literario del Museo de Arte del INBA de Ciudad Juárez, en sus 23 años de vida ha servido para crear buenos lectores, un puñado de excelentes poetas, y otro puñado de promotores culturales. Lectores, autores y promotores han creado a su vez otros talleres, revistas literarias, suplementos culturales, y encuentros nacionales para que otros escritores, tal vez talleristas jóvenes, recién antologados, o publicados en Tierra Adentro o la editorial más próxima al bolsillo o al corazón. Sirve para establecer comunicación, intercambio de libros, amistades, gustos, acuerdos, mutuas fascinaciones o francos desencuentros. Un Taller (bien manejado) es un semillero de posibilidades (que no de promesas) a corto, mediano y largo, larguísimo plazo. Quién apueste por los talleres estará apostando por la organización de los creadores en metas más o menos ambiciosas: leer, escribir, publicar, o sus extremos: convertirse en buscapremios, o maquinitas de publicar cosas buenas, malas, regulares.

En caso de dudas, recuerde usted: El Taller de arte forma pintores; el Taller Literario, se supone, debe formar escritores. Lo demás es una ganancia demasiado extra (ordinaria).

Y ahora… presentación de becarios


Yuvia Hernández Cháirez.- Nació en Cd.Juárez el primero de septiembre de 1977. Es Médico Veterinaria Zootecnisista por la UACJ. Ha publicado en EL DIARIO, LA CALORíA (revista de la Carreta de Nutrición), en ARMARIO (número 12 y 32), en los dos CUADERNILLOS DE ARMARIO (11 de mayo y 24 de junio). También en el libro MEMORIAS DEL Segundo Encuentro de Poetas en Cd. Juárez. UACJ, ICHICULT (2000), y en la revista FRONTERAS (número 18; otoño del 2000). Ha leído en diversos foros, unos promovidos o apoyados por el Ayuntamiento juarense o por el INBA/ICHICULT. Antes de ser tallerista, participó en el SEGUNDO “Encuentro de Poetas en Cd. Juárez; luego como becaria del Taller, estuvo en el TERCER “Encuentro de Poetas en Cd. Juárez.

Jorge López Landó: nació el 26 de diciembre de 1973 en Ciudad Juárez, Chihuahua. Licenciado en Ciencias de la Comunicación por la UACH. Diplomado en Recursos Humanos por el Insituto Tecnológico de Monterrey, Campus Juárez. JLL es traductor e maestro de inglés.

Jorge ha publicado en EL HOCICÓN NOCTURNO (Tijuana 1993), PALABRAS (números 1 y 4; UACH, 1994), ARMARIO (número 11; mayo 2000 y número 38; noviembre 2000), y en los dos CUADERNILLOS de ARMARIO.

Juan Pablo Santana: Nació en Cd. Juárez el 23 de junio de 1972. Tallerista del INBA desde 1998. Es Licenciado en Administración de Empresas. Fue becario del ITESM. Ha publicado reseña de cuento. En 1989 y 1990 obtiene (respectivamente) el segundo y primer lugar en el Concurso de Colegios de Bachilleres en el género del cuento. Participa en el III Encuentro de Poetas en Cd. Juárez del 11 al 13 de mayo del 2000. Así como en la lectura de poesía del día 9 de junio, auspiciada por el INBA/ICHICULT, y en la lectura del 24 de junio de “Arte en el Parque”, auspiciado por el H. Ayuntamiento de Juárez, Administración 1998-2001. Otras publicaciones recientes: “Las páginas bien dobladas”. CUADERNILLOS de ARM@RIO 1 (11 mayo 2000). “No tanto como el amor”, “¿Te vas?”, “Te perdí”. ARM@RIO 15 (12 junio 2000). ”Las páginas bien dobladas”. CUADERNILLOS de ARM@RIO 2 (24 junio 2000). Además, Santana es conocedor de textos bíblicos, biografías de panistas, administrador de dineros y razoñador certificado.

Mauricio Rodríguez: Nació el 30 de julio de 1975 en Torreón, Coahuila. Es periodista. Reportero del periódico NORTE de Cd. Juárez. Ha participado en el III Encuentro de Poetas en Cd. Juárez (11 al 13 de mayo del 2000), en la “Feria Binacional del Libro” Museo de Arte e Historia del INBA (Cd. Juárez, diciembre 2000). Ha publicado en ARMARIO 11 (8 mayo 2000) y ARMARIO 2 (24 junio 2000). También en el CUADERNILLOS de ARM@RIO.1 (11 mayo 2000).

Patricia Arellano: Nació en Ciudad Juárez en 1974, es egresada de la Carrera de Ciencias de la Comunicación en la UACH y además es actriz de teatro. Trabajó como coeditora de secciones cultural del periódico El Mexicano. Actualmente es promotora Cultural por el ICHICULT.

Blas García Flores: El Blas García profesionista: Primero que nada, nació en una colonia del Poniente de Ciudad Juárez un 21 de agosto de 1975. Es Licenciado en Ciencias de la Comunicación por la Facultad de Ciencias Políticas de la Universidad Autónoma de Chihuahua (Campus Juárez). Estudiante del Diplomado en Géneros Literarios por la Universidad Autónoma de Ciudad Juárez. Actualmente es Asesor Técnico del ICHICULT en Ciudad Juárez y ha publicado en Armario (números 127, 143, 145, 146).

Osvaldo Ogaz Meléndez.- Nació en Ciudad Juárez Chihuahua un 10 de enero de 1976, tiene sus 25 jóvenes años. Es Licenciado, (LIC) en Ciencias de la Comunicación por la Facultad de Ciencias Políticas de la Universidad Autónoma de Chihuahua (Campus Juárez). Trabaja en la Escuela de Mejoramiento Social para Menores “México”, donde ha dirigido (entre otras actividades culturales) cursos de poesía. Ha publicado en Armario, sus sonetos aparecerán en una antología preparada por Gabriela Borunda.

Marco Gallardo Olvera.- Estudiante de Sociología en la Universidad Autónoma de Coahuila. Nació en Torreón, Coahuila un 22 de marzo de 1978. Ha publicado en Armario varios de sus cuentos. También escribe poesía.

Ruth Elizabeth Gónzalez Ramos.- Licenciada en Ciencias de la Comunicación por la Facultad de Ciencias Políticas de la Universidad Autónoma de Chihuahua (Campus Juárez). Ha escrito artículos para la revista política Cuarto Poder (años 1993-1994). Participó en la última etapa del Taller Literario “LAESTA”. Ha publicado en el periódico El Diario de Juárez y en el suplemento cultural Armario (número 128); Ruth es juarense y nació aquel al año de 1973.

Cristina Juárez Díaz de León.- Nació en Ciudad Juárez un 15 de marzo de 1983, obtuvo el Primer lugar en concurso de carta romántica 1999 en ITESM, Campus Juárez. Ha publicado en el Cimarrón, marzo y abril del 2001. En www.latecla.com.mx, el semanario Ya!, en Armario (144, 151). Y participó en el Taller de cuento fantástico en 2002 (coordinado por Eugenio Aguirre) impartido en el Museo del INBA en Ciudad Juárez.

Hiram Rodríguez Reyes.- Nació en la ciudad de Chihuahua en 1974. Es Licenciado en Contaduría por el Instituto Tecnológico de Ciudad Juárez. Estudia Guitarra Clásica desde 1993. Ha dado varios conciertos. Y ha publicado varios relatos en Armario.

Emma Vázquez Ríos.- Licenciada en Educación por la Universidad Pedagógica Nacional. Desde hace 15 años se dedica a la docencia. Es coordinadora de Sala de Lectura del ICHICULT. Ha publicado en Armario.


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Piden a artistas culturales locales que no se "escondan"





Piden a artistas culturales locales que no se "escondan"

Autoridades culturales quieren contactarlos


La Dirección General de Educación y Cultura trabaja desde diciembre en la conformación de un censo de artistas locales de todas las disciplinas, con objeto de incluirlos en las actividades de la dependencia que se realizarán en el presente año en la ciudad.

Existe en la localidad una gran cantidad de pintores, poetas, actores y gente dedicada a todas las áreas del quehacer cultural y artístico que es necesario dar a conocer a través de su participación en las actividades municipales de ese ramo, en donde se pretende se involucren a cambio de un pago decoroso, indicó José Manuel Mascareñas, director de Educación y Cultura del Municipio de Juárez.

“Cuando llegas a una oficina y no encuentras mucha información, hay que buscarla. Este es un censo de artistas de todo género, teatristas, bailarines, poetas, pintores, novelistas, con pintores urbanos, todos”, expresó.

“Lo que pretendemos es hablar con todo mundo. Queremos saber “Quiénes Son y Dónde Están” (que es) como se llama esta campaña que estamos haciendo a través de prensa escrita en donde en cuartos de plana los estamos convocando a que nos den sus datos”, explicó.

Dijo que el motivo de ese censo es para incluir a esos artistas en los proyectos que Educación y Cultura tiene para este año y que para ellos desde el mes de diciembre son publicadas las convocatorias en medios escritos de la localidad.


“Esos planes implican llevar a los diferentes sectores de la ciudad una diversidad de expresiones culturales y artísticas, y ¿con quiénes nos vamos a ayudar si no es con los artistas locales?”, señaló.

“El 85, 90 por ciento de los artistas de los que vamos a disponer para llevar a cabo este programa son artistas locales… entonces, si no los conocemos, si no sabemos en dónde están ni dónde contactarlos, difícilmente podemos incluirlos”, dijo.

Lo anterior comentó obedece a que siempre ha habido un reclamo por parte del sector cultural y artístico de que no se les toma en cuenta para los proyectos propios de la Dirección de Educación y Cultura.

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(...)

Al caer la tarde, la sala de juegos del castillo se llenaba de las risas y charla de la corte. Mientras las charolas con chocolates y pastelillos pasaban de mesa en mesa, champaña se servía en copas de cristal y las cartas del juego se repartían entre los presentes en la mesa de la Reina, quien disfrutaba de los momentos de ocio como este. Y mientras lanzaba las cartas y reía en compañía de su corte, Opera entraba a la habitación, saludando con un cortés movimiento de cabeza. Se dirigió a la reina y tomó asiento detrás de ella, besándole el cuello con ternura al hacerlo.

- ¿Es oficial? – preguntó ella sin quitar su atención de la mano de cartas.
- Desgraciadamente sí: Folklore aceptó ir y planea llevarse a su cuadro estrella. Me dicen que Adagio ha estado hablando con sus amigos otra vez.
- ¿Supones que irá entonces?
- Y hará todo lo posible para que nosotros no nos demos cuenta de su salida, - dijo Opera viendo a su alrededor y tomando una copa con champaña de la charola que pasaba frente a él – como usualmente... aunque ahora me he enterado de que ha convencido al dizque gemelo de Heavy Metal para que se haga pasar por ella. Pienso darle tormento en su estancia, ¿crees que soy cruel?
- Sólo lo suficiente para entretenerme, querido. ¿Avisaste a alguien?
- Pensé en decirle a Arhes que la siga.
- ¿Arhes? – rió la Reina volviéndose a verle con una mirada juguetona - ¿Qué no tiene prohibida la entrada a Divina desde el incidente con las gallinas y los aprendices de Nocturno?
- Es cierto.
- Folklore estará ahí y supongo que Trova irá también. Ya son dos guardias vigilando a Adagio. ¿Necesitamos un tercero?
- Supongo que no.
- Además, - dijo la Reina volviendo a su juego – no es la primera vez que se escapa de la ciudad con sus amigos; siempre regresa con un buen humor y en perfecto estado de salud.
- Sí pero, ¿por qué irse a escondidas? Me siento algo traicionado.
- Es joven; Acústico era igual... y Vodka...
- Acústico terminó enamorado de un demonio y muerto la primera vez y Vodka tiene malos genes.
- ¡Outch! – exclamó la Reina jugando a hacerse la ofendida – Recuerda que la mitad de esos malos genes son míos.
- Bueno, tiene mitad de malos genes.

Ella se giró completamente para darle la cara a su esposo. – Adagio estará bien. Tiene dos guardias con ella y sus amigos siempre procuran traerla en un solo pedazo. Además, estará bajo la vigilancia de Nocturno que sea lo que sea sigue teniendo ciertos lazos de amistad con el Reino.
- Frívolos…lazos de amistad. – dijo Opera sin quitarle la mirada de los labios.
- Pero lazos después de todo. – dijo la Reina sintiendo la mirada intensa del ángel y sonriendo cuando éste se acercó a besarla.

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Instructivo para Padres Primerizos
























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Lyrics -- American Saturday Night

Esta Cancion me gusta un chingo...

American Saturday Night
Brad Paisley

She's got Brazilian leather boots on the pedal of her German car
Listening to the Beatles singing "Back in the USSR"
yeah she's goin' around the world tonight
but she ain't leavin here
she's just going to meet her boyfriend down at the street fair

It's a french kiss, Italian eyes
Spanish moss in the moonlight
just another American Saturday night

There's a big toga party tonight down at Delta Ki
they've got Canadian bacon on there pizza pie
they've got a cooler full of cold Coronas and Amstel light
It's like were all livin' in a big ol' cup
just fire up the blender, mix it all up

It's a French kiss, Italian ice
margaritas in the moonlight (woahhhh)
just another American Saturday night

you know everywhere there's something there known for
although usually it washes up on our shores
my great great great granddaddy stepped off of that ship
I bet he never ever dreamed we'd have all this

You know everywhere has somethin' there known for
although usually it washes up on our shores
little Italy, Chinatown, sittin' there side by side
live from New York, It's Saturday Night!

French kiss, Italian ice,
Spanish moss in the moonlight
just another American, just another American, its just another American Saturday night

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Predicciones 2010

Como todos los años, es hora de que de mis pronosticos del 2010. Pero antes, creo que debemos hacer un reconteo de las pendejadas que dije pa'l 2009...

1. HAMAS se reagrupara y le pateara la cola a Israel cuando Obama le quite su apoyo y comienze a apoyar al Islam ---->> YEAH... what the fuck, right?

2. Las noticias de que Fidel Castro esta muerto se haran oficiales. Se murio ---> y asi tenga que ir yo a Cuba pa hacer esto realidad. Solo me recuerda a mi pronostico de como tres años con el Papa

3. Jennifer Aniston se casara y se divorciara de John Mayer ----> BWAHAHAHAHAHAHA!!!

4. Marc Antony y J-Lo; Beyonce y su marido; Mariah y sy nene, todos se divorcian -- > Osea... soy una amargada

5. Prince saldra de la fe cristiana y regresara con una nueva cancion Pop sexy ---> debo confesar que estaba fumando mucho cuando escribi estas predicciones

6. Miami gana el superbowl. Segundo resultado: los hermanos manning se enfrentan y Payton gana. (HAHAHAHAH!!! GANARON LOS ACEREROS!!!)

7. Los Medias Rojas ganan en beisbol, los Celtics en basket --- NUNCA le atino!!!

8. Aguien se hara heroe y se ejecutara al Felipe... no pos hasta la fecha.. ta no

9. Mi amiga Ofelia se embaraza este 2009 --- traslapo esta pal 2010...


Como podran ver, mi MAGNIFICA mente de psiquica funciona de maravilla. Ahora si podemos ver la lista que genere pal 2010 ps espero que no este tan tirada al traste... por cierto, alguien me puede decir contra quien juegan los Jets de Nueva York????

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Ahora…

- ¡Leprosa!

Irasumi se detuvo furiosa y se volteó para aventarle una manzana a medio comer a Leyb, quien apenas tuvo tiempo de agacharse para evitarla pero Devon no tuvo la misma suerte y fue él quien terminó con el manzanazo en la frente. Estaban a la salida del colegio, bajando el sol para dar lugar a la tarde de un largo fin de semana.

- ¡Órale! - exclamó Leyb asustado - ¡¿O sea, aparte de leprosa, salvaje?! ¿O cómo?

- ¡Eres un infeliz! - chilló Irasumi acercándose - ¡Una infeliz rata bastarda que hasta parece que es tu pasatiempo hacerme la vida imposible! - y a este punto ya todos comenzaban a detenerse para ver una escena más de lo que ya para estas alturas era el chisme del siglo.

- ¡Épale, épale! ¡Para tus gallos, comadre! La ofensa tiene medidas...

- Para ti, no existen las medidas Leyb: haces lo que se te pega en gana sin medir si le haces daño a la gente o no - dijo Irasumi tratando de controlar su coraje - ¡y no importa que se trate de tu propia hermana!

- ¡No entiendo por qué te enojas tanto! - exclamó Leyb cruzándose de brazos - No es como si no fuera cierto que Arhes se la pasa haciendo guardia en la ventana.

Irasumi lo miró con coraje. - Eres un imbécil, ¿sabías eso? - dijo antes de pasar de largo.

Leyb la vio alejarse mientras Devon se acercaba doliéndose del golpe. - ¿Y ahora a esta qué le pasa? - dijo Leyb - No recuerdo que antes le importara el qué dirán... ¿Serán las hormonas de la adolescencia?

- En verdad que eres un idiota. - dijo Devon a manera de regaño.

- ¿Tú también?

- Leyb: está en la misma clase que Alegreto, Sílfide y la presumida esa de Loretta. ¿Crees que no le dan infierno suficiente con lo de Adagio como para que tú andes regando el tepache?

Leyb quiso responder a las acusaciones pero nada se le vino a la cabeza. - Sí, bueno… lo que no mata endurece, ¿eeh? - dijo al fin - Además, yo nunca dije que era su amante, esa parte quién sabe quién se la agregó.

Devon rió. - Tienes que disculparte con ella... otra vez.

Leyb gruñó. Era la cuarta vez en el mes que se disculpaba con su hermana por lo mismo. Irasumi no era bien recibida en su clase por varias razones: que porque no era un ángel, que porque era pobre, que porque era leprosa, que porque creció en un orfanato, que estaba ahí porque tenía la gracia de la princesa, que por muchas cosas. Y luego, un par de días atrás, a su brillante hermanito se le había salido comentar que el amiguito de Irasumi la visitaba para platicar en su ventana por las noches – casi todas las noches. Tal vez esto no hubiera causado tanto revuelo, si no ha de ser porque también se le salió decir que el amiguito de Irasumi era Arhes.

II
Ciudad Divina era la hermana menor de Ciudad Música. Ahí vivían los ángeles al servicio de Nocturno y el Templo de Sev se levantaba como pieza central por encima de la ciudad, con su enorme torre-reloj que se divisaba desde varias millas a la distancia como una bienvenida a todos los viajeros que atravezaban la zona porque, a diferencia de la Ciudad Música, los mortales eran bienvenidos en Divina, e inclusive algunos de ellos habían hecho sus vidas ahí, aprendiendo oficios de los ángeles con bastante destreza. El comercio era principalmente de especias, agricultura y artesanía, y por ello la divinidad principal era Devarah, Diosa de la Agricultura a la que le dedicaban el Festival de Samhen, o de la cosecha, cuando las hojas de los árboles comenzaban a secarse y la llegada del primer sereno del invierno. Decían las leyendas que era en estas fechas cuando la diosa, en su aspecto ya acabado, bajaba al inframundo junto con su consorte para luego renacer en la forma juvenil de Litha, el festival de la primavera.

En Samhen, las casas olían a calabaza, pastel de manzana y canela. Se servía el tradicional YXTIOT, una bebida que calentaba los huesos y traía buena fortuna a quien lo bebía. Se adornaban las casas con colores serenos como el negro, el violeta y el naranja, dándole la bienvenida a los espíritus que salían del inframundo para acompañar a la Diosa en su travesía. El panteón se iluminaba con veladoras hechas de cebo y adornadas con florecitas secas y papel acartonado en formas de lunitas y estrellitas. Por supuesto, la ceremonia en donde se levantaba la cosecha era el atractivo principal de la fiesta: se bailaba alrededor de los campos para bendecir los frutos y para saludar a la tierra que daría a luz en el ciclo entrante; se levantaban los frutos y se compartía la dicha. El festival de danza comenzaba al tercer día y el ganador del festival se llevaba una gran canasta de flores, dulces, frutos y la medalla que la sacerdotiza de Sev les otorgaba como reconocimiento en representación de la diosa. Los ángeles hacían hermosos rituales a la luz de la luna en el Templo de Sev y el ciclo de cinco noches terminaba con una gran cena en el centro de la ciudad, todos compartiendo el plato, junto con Nocturno a la cabeza de la mesa. Tal vez esa era la única vez en el año que los habitantes de Divina veían a Nocturno, porque usualmente el ángel de la noche estaba recluído en el templo de Sev, entregado en cuerpo y alma a sus meditaciones a la Diosa de la Noche, Acbal.

Como todos los años, se hizo la invitación a las celebraciones a la Ciudad Música, en particular al festival de baile. La Ciudad Música tenía una escuela de danza cuya importancia podría ser considerada menor con respecto a las otras escuelas que existían dentro de la ciudad. Entonces, los de Divina, enviaban la invitación con la esperanza de que, como todos los años, los de la susodicha escuela declinaran cortésmente su participación y se limitaran a acudir en compañía de su Reina. Entonces, los de Divina, se pavoneaban con sus demostraciones de danza... o al menos así lo describía el Maestro de la escuela de Danza de la Ciudad Música, quien siempre sonreía falsamente ante las bromas hechas a sus costillas por parte de los ángeles danzantes de Divina.

- Los tambores siempre están fuera de ritmo, los cantantes parecen animales en agonía... ¡y uno ahí, de baboso, aplaudiéndoles sus cochinadas como si estuvieran tan bonitas!

Se llamaba Besilthe, pero todo el mundo lo conocía por su nombre-clave de Folklore. Se había ganado el mote de su padre luego de que estuvo bailando frenéticamente durante casi siete días en honor de la Diosa de la Danza allá en el cerro del Giste para que mejoraran las cosas en la ciudad... eso y había heredado el don de su padre de poder convertir cualquier instrumento musical en un arma energética, por más comun que el instrumento fuese, y al momento en que lo soltaba, el instrumento regresaba a su estado natural. Aparte del don, había heredado el mal genio: perfeccionista de hueso colorado, era famoso por su tendencia a aventar las cosas cuando algo no le salía bien, o de regañar a los bailarines al grado de hacerlos llorar (inclusive a los varones). No así su hermana mayor, Tlacoani, conocida como Trova, quien tenía el don de su madre de poder influenciar en el subconsciente, causando sueño y manipulando la mente de sus enemigos con su canto y quien había sido bendecida con el buen humor, aunque provocar a su "baby brother" era su deporte favorito.

Folklore se había hecho cargo del dojo de danza familiar, ya algo en ruinas, y lo había medio levantado para ofrecer las clases de danza nuevamente y ahora habían recibido la invitación anual. Esta vez, sin embargo, Folklore estaba que casi se suicidaba. Había logrado ensamblar a un grupo de danzantes dignos de dejar como palo de gallinero a cualquiera que les pusieran enfrente y su principal estrella no iría a ningún lado luego de que - junto con su amiguita - envenenaran a Arhes y a Réquiem con una poción de amor. La Reina había dado el tajante "NO" a la petición de llevarse a Adagio al festival, por más que Folklore le rogó y le rogó para que le permitiera asistir.

- Esos dos son un par de maricas. ¡Si unas lepas los envenenaron entonces ni deberían de ser guardias de la Reina!

- Te estás acercando al problema de manera errónea, hermanito tontito. - dijo Trova. Limpiaban unos cascabeles con los que harían adornos para las piernas a manera de que sonaran cuando estuvieran bailando - Francamente, la idea de que la Reina permitiría que Adagio saliera de la ciudad, inclusive en circunstancias normales, suena ridícula... hasta cuando practicas tu discurso de los pros y los contras una y otra vez.

- ¿Me estás llamando imbécil? - gruñó el otro.

- No... bueno, no en tu cara. Mira, tienes que hacer que sea Adagio la que solucione el problema... O, mejor dicho, sus amigos.

Le tomó a Folklore exactamente tres horas en entender lo que Trova le dijo, pues luego de tirarla a león, se fue al dojo en donde vio a Adagio llegar en compañía de Irasumi (su mejor amiga y una novata en el centro de danza a la cual Folklore le miraba un futuro igual de prometedor que su actual estrella) y del mafioso más temido por la corte después de Heavy Metal.

Leyb Rock tenía fama -- mala fama. Y uno no se hace de la mala fama nada más porque sí, sino que toma un gran esfuerzo por conseguirla. Leyb se la había ganado a pulso. Por eso, cuando Adagio le contó que no iría al festival porque su castigo no había sido levantado (aunque a Irasumi ya le habían levantado el castigo tres oficial meses antes), Leyb como que lo tomó como reto personal hacer que eso pasara. Al fin y al cabo, no iría a ser la primera vez que sacaran a la princesa de la ciudad sin el concentimiento de su madre y a escondidas de todo el mundo.

- Tú estás loquito, - le dijo Devon. Ambos hermanos estaban sentados en las escaleras del dojo, esperando a que su hermana, Irasumi, saliera de ahí con Adagio para los cuatro ir a casa de Góspel, donde acostumbraban a ensayar con el grupo de rock en el que todos participaban - digo, ¿cómo carajos se te ocurren semejantes barbajanidades?

- ¡El plan es tan sencillo que resulta imposible de que falle! Además, ¿no anda diciendo toda la vida que le gustaría vivir en palacio? Bueno, esta es su oportunidad de oro.

- ¿Y ya le dijiste?

- No. Quería decirle primero a Adagio para ver qué opina. Necesitará entrenamiento para hacer el papel. Además, ¿qué puede perder aquel?

- Honor, dignidad, autoestima...

- Devon, eso se fue por la ventana cuando decidió ser el clon de mi tío Heavy.

Folklore y Trova salieron del dojo poco después de haber terminado las prácticas. Ahí se encontraron con Adagio y compañía haciendo una bolita en los escalones. La chica en cuestión los vio salir e inmediatamente levantó el brazo a manera de saludo. Quería llamar la atención de su maestro, a quien llamó con entusiasmo.

- ¡Folklore! - exclamó con las mejillas ruborizadas de la emoción - ¡Sensei! ¡Cuente conmigo!

El rostro de Folklore se iluminó como el de un niño al que le dicen que la Navidad llegará dos veces ese año. Se volvió a ver a Trova, quien rió y dijo con un guiño:

- Te lo dije.

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Entonces…

Era ya pasada la medianoche y Arhes todavía estaba meditabundo acerca de los eventos acontecidos pocos días antes, cuando Aik regresó a la ciudad luego de ir en busca de su hermano y le había entregado el amuleto que ahora examinaba en su mano. Sentía algo similar a un vacío, como quien pierde algo muy preciado y sabe que no lo podrá recuperar nunca. Cierto era que él e Ypsilon no eran los mejores amigos del mundo, y era exactamente por eso que no comprendía la raíz de ese sentimiento extraño que le invadía las entrañas. No ayudó en nada la mención del sarcófago en la antigua ciudad que había hecho Aik durante la audiencia. Aunque después fueron a verificar, encontraron el sarcófago intacto y lo llevaron con Escrandy para mantenerlo seguro (con nuevos sellos mágicos y toda la cosa), si Arhes sabía algo era que Aik no inventaría una historia así nada más porque sí; esa historia era algo que en el futuro le quitaría el sueño y le traería pesadillas durante días y días. Claro, esto último Arhes no lo sabía, pero ya lo intuía pues las plumas que le brotaban de la espalda se levantaban avisándole que algo malo estaba a punto de pasar y usualmente esas plumas nunca mentían.

Viendo el amuleto en su mano tomó una decisión que mucho tiempo después se arrepentiría de haber hecho pero que si tal vez no la hubiera tomado se hubiera arrepentido igual. Era una de esas situaciones en donde uno se malea de cualquier forma. Por eso, Arhes emprendió el vuelo esa misma madrugada al oriente, a una región conocida como Kileken, el hogar lago hermoso conocido como Kitoko, honor por el cual le pusieron así a la ciudad que se asentaba a unas millas de ahí. La gente de Kitoko era alegre, tocando su música usando el panweb que sonaba como el silbido que hacen los pájaros al encontrarse con el pedazo que les concede el alma y usaba hermosos trajes de colores cálidos que ablandaban el espíritu y lo llenaban de júbilo. El lago Kitoko es el hogar de Lostris, la dama del lago, que luego de enamorarse de los hermanos Rabi y Jumoke, los convirtió en ríos que desembocan en ella y la llenan de besos y caricias.

Es ahí, cerca del lago, que se encuentran las ruinas de lo que anteriormente había sido un templo a la deidad divina del amor Asthore; el templo había sido abandonado luego de la hecatombe que cambió el rumbo de la vida de Ultarsiep. La adoración a Asthore había sido reemplazada por las festividades de Oratas, la venida de la primavera encomendada entonces al dios Tuwa, el que creó las estaciones y quien junto con su gemelo, Tawu, recolectaban la cosecha en Sainmha, la celebración del ocaso. El caso es que Arhes se dirigió a la casa de Asthore y a ella llegó al tercer día de su partida de la Ciudad Música. Sabía que la Reina esperaría una explicación por el abandono de su puesto, pero como recientemente había adoptado ese mantra que "es mejor pedir perdón que pedir permiso", entonces ya se le ocurriría algo para contarle a la Reina.

El lugar era amplio y todavía tenía un ligero aroma a incienso que tal vez se debiera al material de las paredes a medio sostener. En el altar estaba la figura arruinada de la diosa, con enredaderas cruzando por sus brazos a la mitad y el color ocre por la humedad que se sentía por todos lados. Ya no estaba la losa ni tampoco los cristales de cuarzo rosa que colgaron alguna vez del techo. Sintiéndose agradecido de que aquello ya estuviera más al aire libre que otra cosa, Arhes descolgó la mochila que llevaba al hombro y de ella sacó una manta de color violeta con lunas y estrellas estampadas de colores tenues. Luego, sacó cinco velas blancas, mismas que colocó alrededor de la manta y la figura de la diosa, creando una estrella de acuerdo a la posición de las velas. Una vez hecho esto, se sentó sobre la manta y de cara a la diosa en posición de loto. Aplaudió y las velas se encendieron; colocó una vasija de porcelana blanca al frente y ahí puso tabletas de incienso de jazmín mismas que comenzaron a elevar su olor cuando Arhes les prendió fuego. Había pasado un buen desde que había hecho esto, pensaba mientras sacaba las hojas de frambuesa y los pétalos de rosa para arrojarlos al fuego del incienso. Luego, cerró sus ojos y comenzó a concentrarse, respirando el aroma del jazmín lentamente, escuchando el ruido lejano de los ríos y el sonido de las aves afuera. Enredó el amuleto de Ypsilon en su mano derecha y la colocó sobre la llama que se iba apagando del incienso, el pendiente del amuleto apenas tocando la lengua del fuego. Entonces comenzó un canto en una lengua ampliamente conocida por él pero que tal vez otros ángeles musicales la encontrasen extraña:

Asthore, diosa de la belleza,

Diosa de gran poder

Diosa de hombres y mujeres

Diosa del Amor

Lléname con tu luz y con tu magia

Déjame brillar tanto como la estrella de la mañana

Te invoco ahora a que me acompañes este día

Te invoco de tu mundo divino

Para que llenes mi espíritu con el amor que te envuelve

El fuego lanzó unas chispas hacia la mano de Arhes, pero el ángel no perdió su concentración. De pronto, sintió la ventisca entre sus plumas y el aroma a flores nocturnas. Lentamente abrió los ojos; estaba en un valle con una luna llena y el cielo cuajado de estrellas como su única fuente de luz. El piso estaba cubierto de las florecitas de la noche, abriéndose lentamente como si le dieran la bienvenida y al abrirse, mariposas salían de ellas, lanzando chispitas de polvo dorado en sus primeros aleteos, algunas de ellas posándose en Arhes para provocarle cosquillitas con sus diminutas alas. A lo lejos, el ángel divisó la figura femenina de la diosa que se acercaba. Era como ver al ser amado del que no se sabe nada durante años de ausencia; era ver de frente al pedazo de alma que se arrebata al momento de la creación y sentir que falta el aire para llenar los pulmones, que faltan latidos para bombear la sangre y que falta tiempo para admirar la belleza interna que emana en el aura. Se puso de rodillas y se sentó sobre sus piernas, bajando sus alas en actitud sumisa y con mirada feliz pero llena de arrepentimiento – por no verla, por no venir antes, por ser el emisario de las noticias que ahora presionaban más su corazón.

Asthore era hermosa en todo el sentido de la palabra.

Con candidez abrazó a Arhes cuando estuvo cerca y delicadamente acarició el cabello del ángel que se aferró a ella como niño que encuentra el camino a su madre.

- Ya no está, lo he sentido - le dijo. Hablaba en susurros delicados y melodiosos. Tomó el rostro de Arhes entre sus manos. Ella estaba arrodillada y sus ojos se derretían en la luz de la deidad frente a él - La luz de Ypsilon se ha extinguido de manera espontánea. No ha cruzado del otro lado del velo. No podrá reencarnar. Sólo quedamos tú y yo, mi amado Rasul.

Arhes tomó las manos de la Diosa y las bajó a su regazo. - Dime lo que hay que hacer, - le dijo - que ahora yo soy encargado de protegerte, de velarte y de adorarte.

- Ypsilon era mi arcángel; era quien mantenía mi energía alineada con el universo, quien recordaba a mis devotos que yo seguía presente. ¿Podrás serlo tú, siendo que tu palabra ha sido dada a la Reina Música y la diosa que esta representa?

- Soy un ángel musical; Ictal es mi diosa y por ella mi corazón vibra con la música que forma mi ser. Pero tú eres mi única y por ti, mi alma vibrará con el fuego que llevo dentro, que me da vida aquí y siempre.

- Entonces prométeme, que no habrá musa más que yo para esa música... y que serás mi ángel supremo, para adorarme y renacer conmigo.

Arhes puso ambas palmas juntas frente a Asthore y entonces ella pasó su dedo por encima, abriendo la piel del ángel para que brotara la sangre carmesí. Sin quitar su mirada de los ojos de la diosa, el ángel dijo: - Fruta de rubí, perla de sangre, rojo de amor, este regalo te lo hago yo.

La diosa puso sus manos sobre las heridas de Arhes. - Ubur inna absin galla balag ussa, imrihamun. - dijo y lo repitió varias veces hasta que Arhes cerró los ojos y comenzó a repetir lo mismo. Sintió entonces que su cuerpo ardía con un calor sólo explicable por medio del éxtasis que provoca un orgasmo. Al abrir sus ojos estaba de vuelta en el templo, respirando agitadamente con el amuleto aferrado en su mano, el fuego apagado y las velas completamente consumidas.

Permaneció largo rato ahí, observándolo todo detenidamente. Se colocó el amuleto alrededor del cuello y salió; el aire se respiraba diferente, los colores eran más vibrantes y los sonidos eran tan claros y hermosos, que inmediatamente supo por qué Ypsilon siempre le criticaba que a su música (de Arhes) le faltaba magia para alcanzar el nivel que provocara el éxtasis en la Diosa.

- ¡Qué razón tenías! - dijo Arhes dibujando una sonrisa y viendo al cielo cuajado de estrellas en medio de ese valle.

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Entre Lineas 8 -- Nada Mas Simple

Mi hermano siempre decia que cuando las cosas se ponen malas, nunca hay que dejar de pensar en que siempre hay una luz del otro lado del tunel. Eso me dice mucho acerca de mi odioso hermano o mas bien, acerca de como el desgraciado nunca tuvo que preocuparse por la luz del otro lado del tunel, sobre todo cuando se trata del imbecil de Aik.

Todo comenzo la semana pasada, cuando yo le dije que iba a haber una cena con los altos mandatarios y (muy amablemente) le dije que queria que estuviera ahi. Para empezar me armo un tremendo pancho porque segun el quesque ese era el dia en que los hongos de no se donde sacaban flor y que era un evento unico y quien sabe que tantas cosas. El caso es que logre convencerlo porque le dije que lo iba a presentar con todos ellos como mi prometido oficial y toda la cosa y que era algo muy importante MAS que sus mugres hongos. Total que asi como que no con muchas ganas, me dijo que si y hasta se ofrecio a ayudarme a organizarla, el muy hipocrita. Y yo, de taruga, toda feliz ahi pensando que va a conocer a mis gobernantes y todo, poniendo todo bien bonito y con servilletas en forma de palomitas, mandandole a hacer una replica de su garriento traje de gala, yo con vestidito y zapatitos nuevos y toda la cosa. Y yo me dije, pos Aik le va a pedir permiso a la Reina Musica de traer al cuarteto de cuerdas de la Ciudad, no? Digo, el evento lo ameritaba y hasta le mande una invitacion para que viniera y no se sintiera ofendida. Pero no! Al muy imbecil no solo NO le dijo NADA a la Reina, sino que se le ocurre traer a su tio y a su banda de desadaptados sociales a amenizar el evento! Todos vestidos en --- HARAPOS! Esos no eran trajes, eran HARAPOS que le robaron a quien sabe que vago porque hasta apestaban a GUACALA, que porque ese es "el concepto del grupo" -- GRUNGE! Que horror! Yo no sabia ni en donde meterme y el otro estupido, a risa y risa como si fuera tan gracioso! Y pues todos viendome asi como que "y este es tu peor es nada? Pobrecita, ya esta desesperadita!" mientras que el otro cerdinski con la bocota llena de pan y con los modales de una cabra!

Lo odio! Estupido!



Llovia. El olor a tierra mojada entraba hasta adentro de la casa. Aik estaba recostado sobre la cama, cerrando los ojos y dejando que el aroma invadiera sus sentidos. De pronto sintio una mano sobre su torso desnudo, seguida de una cabeza que se colocaba delicadamente sobre su corazon.

- Te extraño. - dijo sin abrir los ojos - Despues de tanto tiempo sigues siendo mi musa, sabias eso? Mi musica sigue girando en torno a ti y eso es lo que me mata.
- Deberias buscar otra musa - dijo Universo serenamente.
- No quiero.
- Yo podria seguir siendo tu musa, entonces. Pero este corazon no quiere seguir estando solo. Debes buscarle alguien a quien darle todo el amor que me diste a mi. Eso me gustaria.
- Estarias celosa.
- No. Estara feliz de que por fin hayas retomado tu vida.
- Mi vida eras tu.
- Ya es hora de que comiences a construir otra.

Abrio los ojos. Ella estaba sobre el, mirandolo con esos ojos que lo derretian, su mano sobre su pecho, su brazo sobre la cama, acariciando su cabello por encima de su cabeza. El cabello azul caa a un lado, formando una barrera entre ambos y el resto del mundo. Ella le sonrio.

- Quieres venir conmigo? - ella le pregunto.
- A donde?
- Quiero mostrarte algo. Confias en mi?
- Vale.

Ella se acerco para rozar sus labios con los de el. Era como una ventisca que entraba por la ventana, suave, perfumada y que por momentos (tal vez eternidades, con angeles musicales uno nunca sabe) le trajo una calma y una paz que hacia tiempo no sentia.

Heavy entro a la casa. La puerta abierta y esa fue su primera senal de preocupacion. Llamando a Aik, avanz hasta la habitacion. Abrio la puerta. Aik estaba recostado sobre la cama, al parecer dormido y cuando Heavy abrio la puerta, abrio los ojos y se volteo a verlo. Sonrio ampliamente, sus ojos brillando como estrellas que anuncian una hermosa noche.

- Por fin. - dijo. Heavy hizo mueca de que no entendia. Aik se reacomodo de nuevo sobre la cama, dejando espacio para que Heavy lo acompañara (cosa que hizo, medio dudoso de hacerlo, pero lo hizo de cualquier manera), viendo al techo y con las manos sobre su vientre - Ahora lo entiendo.
- Que?
- Ella me amaba. Me amaba y por eso no pudo hacerlo.
- Hacer que? - dijo Heavy sin quitarle la mirada al techo. Aik suspiro.
- Cuando Universo estaba dentro del hexagono... sabia lo que pasaria. Ella sabia que la fuerza de esos dragones seria suficiente para destruir Khoriean, y que el hexagono le daria una eleccion, asi como se la dio a su madre: salvar a su gente... o salvar a su amor.
- Y ella eligio salvar a su amor?
- No. Veras, el Hexagono protege a Khoriean, no a la llave; la llave no es indispensable, siempre puede elegir a otra. Sin embargo, si esta llave elige servir a Khoriean, entonces el Hexagono la salva, a ella y a su gente, pero no comparte su corazon.
- Es una perra celosa.
- Asi es. Es una perra celosa. Universo entonces, decidio salvar a su gente. El Hexagono salvaria Khoriean, destruiria a los Ishijas y todo regresaria a total calma. Pero... pero yo seria destruido.
- Que poca!
- Ah! Pero Universo entonces hizo lo que hizo.
- Y que hizo?
- Se valio de un demonio morfo que habia llegado a Khoriean con mi aspecto con el proposito de asesinarla, no te acuerdas? Aullido me tomo como prisionero y el y Keisha enviaron a este demonio para acercarse a Universo y echarsela antes de que pudiera hacer algo para detener la venida de los Ishijas, los poderes que acabarian por destruir Khoriean. Ella sabia que dadas las circunstancias, yo (o sea, yo, Aik, YO) haria lo correcto, aun cuando eso fuera atravesar una espada por su corazon para poder detener todo aquello. Entonces, el Hexagono me destruiria en su afan por proteger a Universo y la salvaria a ella de una herida mortal. Mi alma entonces seria condenada por haber asesinado a la llave del Hexagono y yo quedaria encerrado dentro del cetro de Khoriean hasta que otro ocupara mi lugar.
- Pero el demonio se te adelanto.
- Yo lo vi. El demonio se acerco con mi forma, espada en mano y atraveso a Universo. Ella cayo herida... y el Hexagono se dio cuenta de la trampa demasiado tarde. El demonio fue destruido por la energia, Khoriean fue salvado... pero a ella el Hexagono no la salvo. Y luego, se encargo de hacerles la vida imposible a Miztli, a Maz y a Kube, porque de manera indirecta queria venganza sobre aca tu servilleta. Y estoy seguro de que Kube supo todo esto justo cuando anduvo moviendole para sacar del atorradero a las almas de Miztli y Maz, pero nunca pudo encontrar la de su madre. Dentro de su locura, Kube queria que yo fuera feliz.
- Despues de la vida de infierno que te dio el condenadote... digo, justo y necesario no?
- Y Universo
- Ella te amaba.
- Me amaba tanto que no pudo condenar mi alma.
- Estuvo dispuesta a destruir un planeta...
- Eso como que es halagador, no lo crees? - dijo Aik con inocencia y Heavy solto las carcajadas.
- Y entonces?
- Entonces ya tengo mi final feliz - dijo Aik con un suspiro y acomodando los brazos debajo de su cabeza.
- Bien... porque Ska esta en el hospital y tienes que ir a sacar a tu hija del bote, acusada de homicidio.
- Que?! - Aik abri los ojos alarmado.
- No te creas. Tus hijos estan bien. Ganaron la competencia, sabes? Ska se partio la cabezota quien sabe como, pero a Irasumi ya la sacaron del bote. Dicen que Arhes movio influencias.
- Idiota! Casi me matas de un susto!
- Manana es la ceremonia de clausura y no me preguntes como, pero Rag convencio a Gospel II de cantar.
- Malnacido, bastardo! exclamo Aik sentandose casi de un brinco con voz de quien se siente profundamente ofendido y herido en su amor propio - Yo he estado tratando de convencerla durante casi dos años!
- Tu lepa le va a hacer acompañamiento de corista: Rag convencio a su oficial de libertad condicionada de que se la pasara ahora que Ska esta fuera de circulacion. Pobre Irasumi, de verdad que anda como calzon de puta (pa' rriba y pa' bajo) con todo el mundo!
- Pos quien le manda, lepa cabrona...
- Es Rock.
- Bonita excusa, eeeh?! Ahora me vas a decir que Litch es demonio por la misma sopa.
- Psss... si...


Lo amo. Es eso malo?

Amo a Aik por todo lo que es. Lo amo por sus ojos de cielo, su sonrisa, su voz que me llena, su musica, su corazon, por todo eso y todo lo que no es. Lo amo porque me hace sentir como una verdadera princesa, porque con una caricia suya me derrito y porque con una mirada me excita. Porque nunca se lo que piensa y porque se que el sabe todo lo que yo pienso. Lo amo porque esta loco y porque me vuelve loca. Lo amo por su testarudez y su compasion; por la forma en que sonrie cuando me miente y la forma en que sonrie cuando deseo por mi lo invade; por sus suspiros y por sus corajes; por el atardecer cuando me besa y por el amanecer cuando despierto a su lado. Lo amo de cualquier forma y en cualquier momento. Amo su nombre y su apodo; amo la forma en que me toma entre sus brazos con ternura y cuando me toma con arrebato; amo su musica y su silencio. Amo sus locuras y sus obsesiones. Amo la forma en que mi cuerpo extrana al suyo y la forma en que mis ojos extrañan su presencia. Amo la misma estrella que el mira cuando no esta conmigo y amo la forma en que su cabello juega con el viento. Amo la manera en que su ceja izquierda se mueve cuando esta nervioso y amo sus frascos llenos de menjurges y hongos y cosas raras que se encuentra por todos lados. Amo la forma en que ve la luz en un mundo lleno de tinieblas y la forma en que ve belleza en lugares donde nadie mas la ve. Amo la forma en que me mueve el mundo, amo la forma en que me lo destruye, amo la forma en que lo vuelve a construir. Amo a Aik Rock con toda mi fuerza, mi alma, mi corazon, mi vida, mi voluntad y mi existencia; con locura, con pasion, con delirio, con arrebato.

Lo amo y no hay nada mas sencillo que eso.

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